(Unrevised)

We are All Anonymous.

2012-01-20T14:42:00.000-08:00

Today the internet is – or at least, for people whose interests are wider then TV shows – full of mentions to the “Anonymous”, the group of hackers (I refuse to call these guys “crackers”) that managed to bring down the websites of FBI, Universal Music, among others, and did that, is interesting to mention, in a very simple way.

As the actions of the group usually do, the Anonymous have a reason for this attack: the American government brought down Mega Upload, and created bills for laws that would restrict the freedom of expression and the privacy of users worldwide. I will not address the fact that the American government has absolutely no right in ruining the privacy of users from other countries. Not that I wouldn't have things to say about that, it's just not the point of this post – and it's obvious enough.

According to companies like facebook, google, wikipedia and yahoo!, this bills would violate the American constitution by letting the government censor the internet, invade the privacy of its users, as well as difficult the distribution of archives – all that for a matter of copyright protection. I don't know you, but I consider the constitutional rights more important.

Not to mention a lot of companies would be prejudiced: youtube, tumblr, google, facebook, among others. That, of course, is not only bad, but may be a reason why these websites manifested themselves against the bills: they would lose a lot of money if they were to be approved. We must always think twice about the actions of big companies... they are pretty much always in behalf of the company itself; only sometimes they happen to be good for the people as well.

A lot of smaller websites would also, for our desperation, be put of; books, music, films, would be much harder to be found. Torrents, too, would be much harder to find. Entire websites would disappear.

And then, the “Anonymous”, a group that seems to be the most politicized among the hacker groups, attacked, showing, once again, that the power of the people is great.

I mention the “power of the people” because the method they used consists in a mass access to a specific web page. More than five thousand people accessed, through a “master” computer, the FBI site – at the same time. That is what brought the site down.

The Anonymous, as they should, taught people how to do it as safely as possible, and the very fact that the link were freely available on the internet gives the participants the possibility of saying that they only clicked it “by mistake”. They are a group which retaliate the government actions that they consider to be against human rights – and also, have eyes to see what is going on. Their attacks are backed by the interests of people – even a lot of people who does not know that they have those interests. A lot of people, also, help in the attacks. The attacks are not merely a group fighting – they are the manifestation of the will of a people, sometimes, even of several peoples.

Here, I go back to the title of the post: “We are All Anonymous”. This sentence is true for the simple fact that, whether we know about laws, politics, or not, we make downloads, we are against war, imperialism and corruption in the government – and if we ever said that, we acted, for a second, as the Anonymous.

Whenever you download freely a film, music or book, you are being anonymous.

Whenever you share on the net news about the corruption of politicians, you are being anonymous.

Whenever you send an e-mail to a congressman expressing yourself against a specific bill, or even talk to a friend that you disagree – you are being anonymous.

And for that, is obvious: We are All Anonymous.

As the group's motto says:

"We are Anonymous,

We are legion,

We never forgive,

We never forget,

Expect us."

We are All Anonymous

2012-01-20T13:00:00.000-08:00

-- O povo contra a SOPA

Hoje a internet está - ou ao menos para as pessoas cujos interesses vão além de big brother e outras coisas igualmente intelectualmente vazias - cheia de menções aos Anonymous, o grupo hacker que conseguiu (através de modos simples, é interessante mencionar) derrubar sites como o da Universal Music e do FBI, entre outros.

A razão, basicamente, são projetos de lei que implicariam, de acordo com sites como google, facebook, wikipedia e yahoo!, na censura da internet, e em alterações no próprio modo como ela funciona, impedindo e dificultando a livre distribuição de arquivos em defesa dos direitos autorais. A partir da aprovação dessa proposta, se tornaria incrivelmente mais difícil o acesso a músicas, filmes, livros, entre outras coisas, atualmente encontráveis gratuitamente na internet.

Sites como o Megaupload, RapidShare, 4shared, Youtube, Tumblr e até mesmo boa parte do conteúdo de sites como google e wikipedia, poderiam, e provavelmente seriam retirados do ar, e ainda seria possível que o governo americano monitorasse os arquivos publicados via facebook, tudo isso para "preservar os direitos autorais". Sites de distribuição de torrent como PirateBay e mininova, entre outros, também poderiam ser retirados do ar.

Protestos vieram de grandes empresas como Google e Facebook; Wikipedia e Wordpress ficaram fora do ar, em protesto, assim como fizeram inúmeros outros sites na internet. No dia seguinte, alguns senadores já retiraram seu apoio ao projeto.

(Um detalhe, apesar disso, precisa ser comentado: ainda que essas empresas estejam mostrando apoio, não se pode negar que, ao menos no caso de grandes empresas como essas, o dinheiro que elas poderiam perder (o Google pela diminuição de acessos e possível bloqueio do youtube, e o Face pela perda de privacidade, teriam seus clientes provavelmente exigindo uma diminuição no valor da publicidade). É sempre impossível confiar nas razões das grandes empresas.)

E então, os anonymous, o grupo que parece ser o mais politizado dentre os grupos de hackers entrou na guerra, mostrando mais uma vez que o poder do povo é forte.

Toco no assunto do poder do povo inspirado método que os anônimos usaram para derrubar os sites; esse método consiste em um acesso em massa a um site específico. Mais de cinco mil pessoas envolvidas acessaram o site do FBI ao mesmo tempo, e a sobrecarga então gerada fez com que o site travasse e reiniciasse, ficando sem funcionamento por algumas horas. Os anomymous explicam aos usuários como fazer para que não possam ser rastreados, e sempre explicam as razões por trás de cada ataque. São um grupo que age em retaliação às medidas do governo que consideram contrárias aos direitos humanos – nesse caso, à liberdade de expressão.

-- We are all anonymous

Esse subtítulo, que é também o título do post, significa, como muita gente sabe, “somos Todos Anonymous” - e essa frase é verdadeira por duas razões.

A primeira: vocês nunca viram um vídeo com direitos autorais no youtube? Uma imagem no tumblr? Nunca baixaram um vídeo, uma música ou um livro gratuitamente da internet? Caso tenham feito qualquer dessas coisas, vocês estão entre as pessoas que seriam afetadas pelo projeto de lei que, ainda bem, não foi aprovado depois das ações dos Anonymous e dos protestos dos grandes sites. Você também, provavelmente, está entre aqueles que são contra a implementação desse projeto.

A segunda razão é mais específica e diz respeito mais essencialmente às pessoas diretamente relacionadas com o caso. Para participar dos ataques, basta clicar num link e seguir umas poucas instruções para a própria segurança. Qualquer um pode participar.

É como pertencer a uma religião: muitos são membros da igreja, mas quantos são realmente membros ativos?

Mas tem uma coisa: não é necessário participar de um ataque online à instituições governamentais, mas sim, protestar. Podemos protestar online, ir até marchas ou "ocupar" espaços, e devemos, acima de tudo, demonstrar nossa opinião a respeito das leis que consideramos inadequadas ou inconstitucionais. Podemos simplesmente divulgar nossa insatisfação na medida do possível.

Os Anonymous estão aí para provar que um grupo de pessoas pode se juntar e lutar, com sucesso, por aquilo em que acreditam, contra as leis que ferem os direitos humanos, políticos corruptos, economias injustas. Os Anonymous, no momento, são os grandes representantes da vontade do povo na internet.

Claro, há certos fatores mais complexos a serem levados em consideração, como os objetivos mais profundos do grupo, até onde seu poder pode ir, e como isso pode ser bom ou ruim, bem como a discussão a respeito dos direitos autorais. Mais esses são assuntos pra outros posts.

-- Vou terminar com um ctrl+v do lema dos Anonymous:

"We are Anonymous,

We are legion,

We never forgive,

We never forget,

Expect us."

Traduzindo:

"Nós somos Anonymous

Nós somos legião,

Nós nunca perdoamos,

Nós nunca esquecemos,

Espere por nós."

Egoísmo

2012-01-08T18:06:00.000-08:00

Esse é um conto que eu acabei de tirar da cabeça, o que significa que ainda está muito cru, especialmente no aspecto formal, como o sr. Nicollas seria o primeiro a ressaltar, mas resolvi já colocar aqui - até mesmo porque ele começou aqui como um possível post antes de resolver que se tornaria um conto.

Aqui vai!

***

era uma vez...

um mundo cheio de pessoas Egoístas.

essas pessoas eram tão extremamente Egoístas que faziam o possível para manter as outras por fora de suas vidas, não queriam que ninguém soubesse muito - a informação, também, era delas.

nesse mundo, assim como no nosso, apesar da improbabilidade, uma grande quantidade de invenções, como as humanas, foram criadas. a música, os computadores, tudo - coisa que se explica pela evolução paralalela - evoluiu de um modo similar, ainda que não idêntico.

o Egoísmo das pessoas nesse lugar era ainda mais forte que o nosso - especialmente no que dizia aos gostos pessoais. uma pessoa criava uma música e a divulgava - pois eles eram orgulhosos, também - e a cantava e tocava e reproduzia pelas ruas da cidade ou sentados pelas praças onde os habitantes passavam como se nada acontecesse ou ficassem em suas casas apenas ouvindo sem reação aparente. o cantor, contudo, não se decepcionava, pois sabia, ainda que por instinto nativo, como as pessoas ali funcionavam; elas não gostavam que tivessem os mesmos gostos que elas, e portanto, não se manifestavam a respeito deles.

isso, é claro, tinha implicações negativas, como o fato de que a grande maioria das conversas sobre música ou assuntos que exigem a opinião pessoal (e estes, como se sabe, são todos) era completamente de críticas àquilo de que não gostavam. alguém pode até imaginar que assim, por eliminação, a pessoa poderia descobrir do que o outro gostava, mas não era assim que acontecia, por um motivo muito simples: a variedade das músicas existentes era muito grande.

a compra de CD's se tornou obsoleta após a (extremamente coincidente) invenção de algo similar à internet no planeta. a Música sempre fora um negócio anônimo, no qual os vendedores tinham diversos modos de garantir ao comprador que jamais se saberia o que ele comprava. ao longo do tempo, se verificava que a grande maioria dos CD's não vendia mais de dez ou vinte cópias; os gostos eram muito individuais, únicos. daí, todo tipo de música era vendido. a fama, é claro, não existia para os Criadores, e o dinheiro era pouco; eles eram artistas, em geral apreciados, ainda que não elogiados por suas obras, coisa que não lhes importava tanto, pois sua criação vinha da paixão pela música, suas obras do esforço para fazer um bom trabalho.

todas essas características do relacionamento social que havia entre essas pessoas se refletiam, como não podia deixar de ser, relacionamento mais íntimos. as pessoas, graças a seu Egoísmo, hesitavam, e demoravam anos até escolher aquele, aquela com quem dividiriam todos aqueles segredos, a quem revelariam como realmente eram. em geral, passavam a viver juntas após uma idade já bem avançada, embora curtos relacionamentos superficiais fossem comuns.

questões como gênero, raça, ou fatores similares, eram ignoradas no momento da escolha, pois todos se desconheciam; as afinidades e a qualidade da relação eram as características que levavam em consideração antes de decidirem viver juntos. era necessário, mesmo, pois não se conhecia o conceito de separação.

o que, devido à natureza daquele povo, nunca se soube, era que as preferências daqueles que ficavam juntos eram sempre as mesmas.

2012-01-03T18:48:00.001-08:00

hoje me peguei escrevendo em blogs.

talvez porque eu queria falar algumas coisas e não tenha a quem, porque não sei quem queira ouvir.

já aviso que não se preocupem, que isso não é um poema, no máximo uma coleção de frases soltas.

silenciar nunca é nada além do medo de não ser ouvido, ou de ser ouvido demais. mas minha emoção, ao menos agora, me coloca no primeiro caso.

o barulho é tão alto... a televisão, as risadas de vilão do cinema, tudo isso Fode as palavras certas de quem decide manter silêncio, mas deveria falar, mas não pode ou não consegue.

quem acredita que manter o silêncio é uma questão de escolha se engana.

tudo é uma questão de escolha pra quem faz, mas eles não sabem o que é viver na embalagem a vácuo onde os sons não ecoam... no país onde seu idioma não se compreende...
ou, o pior de tudo, na aldeia onde eles não importam...

claro, claro, não quero ser preconceituoso - apenas ouvido.

daí os gritos.

daí as maiúsculas e o barulho

e o Foda-se

e o silêncio.

o último post

2011-11-02T19:34:00.000-07:00

Hoje em dia, eu diria, se me perguntassem, que eu sabia porque fazer um blog.

Claro que eu também responderia sem que ninguém me perguntasse (cof, cof), e também, que eu sei porque Eu escreveria num blog, não porque os outros escreveriam em blogs.

Há uma série de coisas.

Um é o óbvio, expressar opiniões sobre coisas sobre as quais eu não sei muito bem com quem falar. Ás vezes há um assunto interessante, e você quer conversar a respeito, mas acha que não vai interessar a ninguém. Então você não fala. Você pode falar dele no blog, e quem se interessar, lê.

O segundo, razão do nome do meu blog ser (Unrevised), é o seguinte: eu não preciso postar coisas perfeitinhas aqui. posso escrever de qualquer jeito. Não é como escrever um conto, no qual uma letra maiúscula no lugar errado pode bagunçar toda uma harmonia, e cada detalhe precisa ser considerado. hoje em dia não consigo levar menos que semanas pra escrever um conto, e em geral largo ele incompleto e fico infeliz com o resultado. aqui, eu posso escrever de qualquer jeito - ou quase - e ainda assim matar a vontade de escrever um pouco em momentos nos quais eu não estou disposto a contos. aqui posso ser como Aretino (né, Nicollas?) e escrever só com pena, papel e espírito, sem erudições ou pensamento exagerado.

Além disso, às vezes é bom compartilhar desabafos de vários tipos com desconhecidos, conhecidos, e meio-conhecidos - além, é claro, de amigos. não falo familiares porque estes vão, na maioria, se enquadrar nas três categorias anteriores.

hoje, pra exemplificar o desabafo, eu tava vendo umas pessoas no facebook que se acham uma coisa tão incrível que chega a ser um pouco patético... não sei. nada particularmente a favor da humildade. digamos, Nietzsche se via como um filósofo que quebraria a visão que havia sobre seus precursores, ou seja se achava o máximo, e era completamente contra a humildade, que seria só uma desculpa do superior por ser melhor que os outros; mas ele era o Nietzsche. nada contra caras fodas que se acham caras fodas, embora eu admita que é meio desagradável (afinal, quando alguém se diz superior, está dizendo que nós somos inferiores a ele - e não é isso que todos odiamos no orgulho alheio?). mas caras quaisquer que ainda se acham caras fodas...

terminando este, que pode muito bem ser o último post da história desse blog, além de ser o mais abertamente contraditório, ainda por cima cito a bíblia: "Vaidade das vaidades".... "Tudo é vaidade."

as reticências são minha cortesia...

2011-04-17T17:55:00.000-07:00

stetestete stete stete stete stetestetestetestetestete stetestete stetestete. stete

stete stete stete stete stete stete stetevstetestetestetestete stete stete stete stete stete stete stete stetestetestete.

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2011-04-17T17:54:00.001-07:00

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Fogo

2011-04-14T20:47:00.001-07:00

Em mil novecentos e oitenta e sete, houve (ao menos é o que se ouve) uma série de incêndios em são paulo, a começar por um incêndio que atingiu um prédio famoso.

Não vou me lembrar em detalhes porque, na verdade, eu nunca soube essa história em detalhes, só li algumas coisas a respeito. O nome do prédio, por exemplo, agora me foge à memória. Sei que era um prédio no qual só havia empresas, e que o fogo se espalhou facilmente e ninguém se feriu porque o incêndio ocorreu no final de semana. Parece que alguns indícios apontavam pra um incêndio criminoso, mas alguns policiais interpretavam os mesmos indícios de forma diferente, afinal, às vezes uma palavra tem dois significados. O dono do edifício atingido, porém, era muito poderoso, o que foi suficiente para começar uma investigação mais aprofundada do caso. A grande maioria dos investigadores, a um ponto, já estava convencida de que tudo não passava de um acidente, mas o empresário fazia questão de que cada mínimo indício fosse analisado antes que a investigação fosse abandonada. Como resultado, inúmeros policiais foram, digamos assim, mantidos em atividades inúteis por meses, até chegar à inevitável conclusão. Algusn tablóides sensacionalistas, porém, descobriram, do modo mágico como esse povo descobre, vários detalhes sobre essa história, e começaram a alardear o desperdício do poder público, e sua manipulação pelas grandes empresas. Claro, como era um tablóide, não dava pra acreditar muito, mas sempre tem alguém que acredita. O que surpreendeu foi que, meses depois, outro incêndio, idêntico ao primeiro (fim de semana, no mesmo prédio), ocorreu. Os policiais correram para investigar e descobriram outra cena idêntica. O dono do edifício estava furioso. Na semana seguinte, outro edifício da mesma empresa foi vítima de um incêndio similar, e na outra, o terceiro edifício da empresa, que possuía apenas três naquela cidade. O presidente da companhia já estava em estado de stress intenso, e desde o segundo incêndio descontava cada vez mais a sua frustração nos policiais, que eram obrigados a aguentar calados. Até que, finalmente, eles não aguentaram mais. Mandaram o homem à merda, com sua empresa e o diabo que os carregasse. O presidente, surpreso, mal acreditando, tentou trazê-los de volta, mas havia abusado demais daqueles homens, que, afinal, já tinham ganhado uma pequena fortuna em subornos, e sabiam demais. Não sei se há alguma lição que podemos tirar daí. Os incêndios, certamente, especialmente ao se considerar a sua quantidade, foram criminosos. Talvez até, o primeiro tenha sido acidental, e os posteriores não; o criminoso pode ter sido alguém que se revoltou ao ler sobre a situação num tablóide, ou mesmo algum policial descontende. O fogo, aos poucos foi se espalhando, e tomando conta da situação por si mesmo. Até que ponto a sequência de acontecimentos foi vontade de alguém específico, porém, é difícil dizer. Só se sabe que a empresa sofreu muitas perdas, mas depois, consegui voltar a crescer, e hoje é uma das maiores do mundo.

Amanda

2011-04-14T19:39:00.000-07:00

Simplesmente, e para inaugurar uma nova era na complexa relação Bruno~internet, resolvi começar rescrevendo sobre uma coisa de que eu realmente gosto: Amanda Palmer. Amanda é uma dessas artistas estranhas que há por aí. Seu primeiro trabalho que conheço, é o cd "A is for accident", do duo "The Dresden Dolls", composto por ela mesma e pelo magnífico baterista Brian Viglione e, até o momento, a melhor coisa que já me aconteceu na música. O primeiro CD, mera gravação de baixa qualidade de um show da banda, já mostra o potencial e a capacidade dessa moça de criar letras lindas, e harmonizá-las a uma performance emocionada e a melodias adequadas. Os CD's subsequentes do duo mantiveram, e até aumentaram a qualidade do trabalho daquela que já era uma grande banda. Seu modo não ortodoxo de se expressar, somado a uma coragem dificilmente encontrada na mídia (que vai de palavras a atitudes) os tornaram únicos, e Amanda Palmer, mesmo após o término da banda, continuaria aperfeiçoando sua habilidade na construção metódica de letras incríveis e exigentes, como se pode ver na música Runs in the family, cheia de aliterações e possibilidades de significado. Depois, ela ainda criaria, em parceria com Jason Webley, o "duo-de-uma-mulher-só", Evelyn Evelyn, explorando, talvez de modo nunca antes explorado, uma idéia corajosa e até bizarra, mostrando de modo às vezes triste, às vezes cômico, a vida de duas (ou uma?) jovens irmãs siamesas. Como os ataques desta ex-senhorita (agora casada com meu outro ídolo, Sr. Neil Gaiman) são diversos e direcionados a diversas direções, é difícil, especialmente para alguém com um acesso tão restrito à internet, manter-se sempre em dia, mas não me escapou o lançamento do novo CD desta moça "Amanda Palmer goes down under", mais uma vez, magnífico, como se pode observar na maravilhosa música Australia. Bem, era isso. Claro que meu blog não vai virar um local de críticas e elogios, porque isso não é meu tipo de coisa, mas eu tinha que expressar essa minha admiração. Abraços a todos os meus leitores em potencial que tenham seu potencial convertido em realidade...

Propensão à esquizofrenia

2011-04-10T06:58:00.000-07:00

Ultimamente, sempre que vejo uma mensagem marcada como "importante", tento evitá-la; na maioria dos casos, a mensagem é simplesmente uma compilação de mentiras ou idiotices que se espalharam pela net: a "Crendice 2.0"

A mais recente que recebi foi um email falando sobre o estado de Roraima, e sobre a dominação americana da Amazônia (e até da Colombia, do infinito e além).

O início do email já indicou seu tipo de conteúdo, ao dizer que a cada 10 habitantes de Roraima, apenas 1 é nativo do estado, e só se vê japoneses, americanos, franceses... mas eu ainda encarei bravamente o restante do texto.

Posteriormente foi mencionado que não podemos explorar produtos nativos da região porque os americanos e japoneses já patentearam tudo (Só lembrando: não se pode patentear produtos naturais. eles são... naturais! não é uma invenção a ser patenteada. pra vender suco de laranja é preciso pagar royalties pra alguém? acho que não...).

O texto continuava jogando besteira atrás de besteira, e claro, não vou entrar no assunto da "dominação americana" na amazônia, mesmo porque tem gente que acredita piamente nela.
Queria apenas comentar sobre a ignorância (e nesse caso não quero dizer burrice) do pessoal que anda recebendo este email, e o repassando sem avaliá-lo antes.

Um email deste tipo vem, muitas vezes, com informações obviamente falsas ou duvidosas, e algumas vezes com erros de coerência no próprio texto, que nós simplesmente ignoramos. E afinal, ao receber um email com informações no mínimo polêmicas, o primeiro instinto é duvidar, certo? Não! O primeiro instinto é acreditar como um bobo. Depois, se houver algo além de instinto, se questiona. E é justamente esse questionamento, feito após a leitura atenta que leva a uma melhor compreensão do texto. A leitura desatenta seguida da passagem de emails, hoje em dia, é uma representação escrita de como as mentiras são transmitidas oralmente; alguém fala, outro alguém simplesmente acredita e sai contando por aí.

Somos condicionados a pensar "Ah, ele não mentiria desse jeito (para mim)" porque esta é, simplesmente, a "verdade" em que queremos acreditar. Que as pessoas não mentem para nós, o mundo é feliz e aquele moço dando balas para aquela criancinha tem um coração doce e circundado por borboletas de açucar cor de rosa; nós escolhemos acreditar no que nos dizem, porque é mais fácil fazê-lo que duvidar de tudo. Num processo similar ao que nos leva a passar ao lado de mendigos ignorando a realidade que os gera, e fazer comentários indiferentes sobre os assassinatos que formam o entretenimento de massa de nossa geração, a nossa mente foge à realidade, e cria um mundo lindo, onde as únicas vítimas de assassinatos, roubos, doenças e acidentes são os outros - e ainda, os desconhecidos, pois quais são as chances de que isso aconteça com nossos amigos? Nenhuma! Esse mundo em que vivemos se chama ignorância; se há algo que indica que o mundo não é tão bom quanto gostaríamos, deve ser ignorado.

Na maioria dos casos, afinal, a ignorância é voluntária; ou ao menos, a maior parte dela.

Cartão postal

2010-03-31T08:17:00.001-07:00

Hoje encontrei um cartão postal que uma amiga me enviou há um tempo.

Nem sei mais por quê; há algo nostálgico, ou romântico em cartas, e coisas assim. Mas não é sobre isso que quero falar. Não é sobre a amiga de quem me lembro com carinho, mas sobre aquela que esqueci.

Um dia, há tempos, levei esse cartão postal a algum lugar. Não sei se trabalho, faculdade, ou onde, mas o carregava – se me lembro, marcando um livro que lia. E encontrei essa moça, de quem não me lembro.

Algo subconsciente – uma lembrança que não consigo alcançar, talvez – me diz que ela era bonita, e me diz que eu sentia carinho por ela. Como uma palavra de que não nos lembramos, ela está só um pouco além; Mas a não ser que algo, alguém – um cheiro, um gesto, uma voz – a coloquem mais perto, não acho que voltará. No momento, tudo se resume a um pequeno desenho na beira do cartão postal.

Há algo de confuso nas memórias. Lembro-me vagamente de algumas coisas – características, frases, mas não dela. Acho que seus cabelos eram louros, embora não tenha certeza, e sei que, naquele dia, ela pediu pra ver o livro que eu lia, e o abriu na página marcada pelo postal. Lendo-o, exclamou “Que gracinha!” – e eu não pude conter um sorriso. Então, por algum impulso, ela pegou uma caneta e fez um gato – um desenho simples de criança – bem na beira do papel.

Eu sei de tudo isso mas não me lembro dela. Deitei-me hoje sem querer dormir, olhando para o ar, torcendo em segredo pra que alguma voz soasse, uma expressão fosse dita, ou algum cheiro me invadisse, mas nada aconteceu – e não sei tirar da mente aquela frase, e o desenho, aqueles símbolos tão marcados que parecem dizer que algo importante desapareceu, e já não há algo fundamental, que merecia existir. Mas a verdade é que essa pessoa, esse acontecimento, seja o que for, se perdeu, e depois de algumas horas, decidi pensar algo mais – assistir, ler ou ouvir – consciente de que ocasionalmente, as lembranças da frase, do desenho e de todo o dia vão também desaparecer, eliminando minha dúvida a respeito da menina que um dia, talvez abandone também meu inconsciente, de modo que nem o cheiro certo possa trazê-la à tona; e talvez um dia – a alguns anos daqui – eu encontre esses papéis, leia esse texto, e não me lembre do que escrevi, sentindo-me mais uma vez vazio, como se algo essencial houvesse desaparecido, e uma lembrança importante houvesse fugido ao meu alcance; como se parte da vida houvesse deixado de existir. Talvez esse seja o destino de todas as lembranças: como nós e o que há ao redor, um dia elas deixarão de existir; um dia serão esquecidas. E um dia, embora essa perda faça menor a vida, embora essa ausência empobreça a história – elas não serão choradas, e não haverá quem sinta essa falta; não haverá aquele vazio por perdê-las, mas apenas um exterior sem lembranças – seco, insensível.

Deserto de um modo que homem algum pode entender.

Os Hambúrgueres Galardão

2010-03-20T16:36:00.000-07:00

Flora tentava se esconder.

Claro, dentro de um supermercado, às quatro horas da tarde, é uma tarefa difícil; e caso alguém perguntasse, de modo algum admitiria que não queria ser vista. mas era verdade. ao entrar em um corredor chocando-se com sua vizinha, porém, percebeu que não tivera muito sucesso em seu objetivo.

Elas se entreolharam com olhares surpresos e, involuntariamente, o olhar de ambas percorreu o trajeto rosto-sacola-rosto – e ambas notaram: as duas sacolas continham os famigerados Hambúrgueres Galardão que, segundo o jornal da segunda-feira, continham entre seus ingredientes uma modesta, porém impactante quantidade de serragem! Ainda assim, os Hambúrgueres Galardão guardavam uma característica que os colocavam em grande vantagem em relação a seus concorrentes: custavam apenas quinze centavos por unidade.

Um e cinquenta, incrivelmente, comprava 10 Hambúrgueres – que além de tudo, tinham um gostinho diferente que ninguém sabia exatamente como definir, mas já marcava um outro diferencial dos fabulosos Hambúrgueres Galardão, que há tempos, eram os mais vendidos. Depois da descoberta de que serragem fazia parte dos ingredientes daqueles incríveis hambúrgueres, “Eu”, todos disseram, “nunca mais volto a comprar Hambúrgueres Galardão!”, e talvez o pretendessem, se sentissem enganados ou algo do tipo.

Mas Flora, voltando da faculdade, à noite e com fome, não conseguiu segurar a lembrança do sabor dos Hambúrgueres Galardão. Contou as moedas que recebera de troco da menina do xérox, e descobriu que, com aqueles poucos trocados que não se dera ao trabalho de guardar na carteira, poderia comprar quatro hambúrgueres! “A serragem...”, disse a si mesma, mas não se ouviu; afinal, os Hambúrgueres Galardão eram quinze centavos!

Atravessou o corredor do supermercado com um certo ânimo, mas conforme se aproximava da seção dos congelados, hesitou; “O que alguém pensaria”, pensou, “ao me ver carregando Hambúrgueres Galardão? Que prefiro comer serragem a gastar um pouco mais? Que não me importo com minha saúde? Que minhas mãos não se abrem nem pra abanar frango? Como evitar que me vejam assim?”; com isso em mente, aproximou-se, o mais sorrateira de que era capaz, do local onde, ela já sabia de cor, ficavam os Hambúrgueres Galardão. agiu como se procurasse outra coisa; rodeou e ricocheteou para, depois do que parecia um grande sucesso, se surpreender com o aparecimento de sua vizinha!

Ela, porém, também carregava os Hambúrgueres Galardão – e ela tinha filhos, o que era pior. Como cúmplices, caminharam juntas e silenciosas até os caixas, onde Flora mal podia esperar para deixar as moedas que já, impaciente, carregava nas mãos desde que pegara os hambúrgueres.

Foi então que o fenômeno que mais surpreendeu às duas mulheres aconteceu: todos os cinco clientes que estavam nos caixas do supermercado tinham, entre os itens que compravam, os inesperados Hambúrgueres Galardão! Por um breve momento, os outros olharam para as recém-chegadas – e desviaram os olhos, tão rápido quanto haviam olhado.

Aliviados, e ainda mais embaraçados, todos se retiraram, vítimas de um acontecimento que seria futuramente, até mesmo alvo de estudos: os Hambúrgueres Galardão ainda eram os mais vendidos!

Velhos

2010-03-06T09:33:00.000-08:00

Numa segunda feira chuvosa, às duas da madrugada, até os ladrões estão dormindo numa cidade como a minha. Por que eles andariam quando não há quase ninguém andando pelas ruas? Só eu – e sem dinheiro. e o asfalto molhado e a chuva suave trazem todo tipo de reflexão – especialmente quando se está sozinho, e não se tem alguém para falar delas.

Por que essa idéia específica me surgiu eu não sei; acredito que, assim como memórias adormecidas podem ser despertas em nossa mente por um cheiro, um toque, ou um som, idéias e pensamentos podem surgir pelos mesmos motivos. também acredito em razões biológicas; talvez uma expansão ou movimento qualquer de células cerebrais possa se traduzir em pensamentos extremamente específicos; algo assim deve ter acontecido, já que não me lembro de nada que possa ser considerado uma razão para que esta idéia – da qual já começo a falar – tenha aparecido em minha mente. não era um assunto prévio, nada que pudesse remotamente remeter a esta idéia aconteceu; nenhum cheiro, gosto, ou sensação, e do processo de pensamento não me lembro; mas ainda assim, a idéia veio, e segue abaixo:

Me vi pensando em como a idade faz com que a vida fique curta. como o que já passou passou tão rápido, e o que não passou é tão pouco para quem já viveu muito, enquanto para o jovem, o que se passou pareceu tanto, e o tempo adiante ainda parece tão longo, e misterioso.

Não é difícil perceber que a grande maioria das pessoas não se preocupa muito com o futuro, - a probabilidade de que alguém se preocupe com o que virá, me parece, é proporcional às chances de que nada venha; de que não haja futuro. alguém prestes a morrer, dificilmente pensaria em outra coisa senão o futuro próximo; alguém de idade muito avançada vê o pensamento da morte aproximar-se sombriamente, como a própria. Um jovem sem razão para temer, porém, dificilmente pensa nisso. o que é, de certa forma, curioso, e me leva a pensar em mais algumas coisas.

Não é a consciência da inevitabilidade da morte que dá sentido à vida? um dos motivos pelos quais tentamos aproveitar ao máximo nossas vidas não é a constatação de que elas não são eternas? e será que, na juventude, não perdemos algo ao deixar de lado um pensamento tão importante? Não nos esquecemos de levar em conta o que deixaremos para trás um dia?

Pensei num exercício(não físico, claro) simples, embora ligeiramente incômodo: se pensar no futuro. e não falo de pensar se será rico, pobre, famoso, ou coisa do tipo; simplesmente se visualizar. Imagine sua aparência, ainda que superficialmente, aos 30, 40, 50, 80 anos (caso não tenham essa idade ainda). imagine-se numa cama de hospital, no seu último dia de vida, e que no momento derradeiro, uma pergunta enganadoramente simples passe pela sua cabeça: o que eu vivi todo esse tempo valeu a pena? e imagine a resposta à essa pergunta.

No fim, a coisa toda ficou um pouco mais auto-ajudística que eu esperava e queria, mas espero que compreendam que foi involuntário... e que eu, pessoalmente, acho esse tipo de pensamento mais assustador que qualquer outra coisa. Não vou discutir aqui a importância de realmente se fazer algo importante durante a vida, pois essa não é a questão – ao menos não aqui; se você acredita que deve curtir a vida ao máximo, pergunte-se então, se curtiu; se não desperdiçou oportunidades por medo, ou coisa assim. Cada ponto de vista pode propor uma pergunta, e no fim, provavelmente, poucos se orgulharão de sua resposta.

Talvez, afinal, esse texto não se pareça com auto-ajuda, mas ao contrário: com uma declaração e constatação de nossa grande mediocridade.

A gostosa

2010-02-20T10:34:00.000-08:00

Não adianta; uma das certezas que se pode ter sobre qualquer homem é simples e óbvia: ele quer pegar a gostosa.

Aquela mulher voluptuosa, com seu grande chamativo decote, um par de coxas que a coloca seu corpo um pouco mais acima, e uma bunda - porquê é difícil moderar o linguajar ao se falar da gostosa - que faz com que todas as cabeças masculinas se inclinem. Essa é a gostosa. Ela pode ser vulgar, ou mesmo uma vagabunda(e aqui a preocupação com um vocabulário bonitinho vai pras cucuias) mas cara, como é gostosa! Faz parte do imaginário masculino. E as mulheres também sabem disso.

A atração pela gostosa, ainda que puramente sexual, está em todos os homens(e em algumas mulheres). Mesmo quem gosta de homem, muitas vezes não consegue conter uma exclamação, ou um olhar mais prolongado para a gostosa, ainda que não passe de admiração profissinal. Ela tem as características que vários anos de evolução(e muito menos, embora bem impactantes anos de televisão) levaram o homem, como animal, a inconscientemente enxergar ali tudo aquilo que vai garantir a saúde(e que saúde!) de sua prole. Aquele corpo atlético, aquela beleza, que certamente vai atrair homens com altos requisitos evolucionários, dos quais ela ao menos deveria escolher o melhor, detalhe sobre o qual não me cabe dizer nada. Claro que, hoje em dia, dependendo do tipo de pessoa que você é, você procura uma certa beleza interna, uma aptidão intelectual, um modo de ver as coisas... mas aquele animal dentro de você, invariavelmente, se sente atraído pela gostosa. Ela é a fêmea que seu predador queria - nem que seja apenas por uma noite, já que "gostosa" não é característica suficiente para manter a maioria das relações que prestam.

E depois de todos esses comentários sobre a gostosa, e sobre como os homens a veêm - dos quais alguém pode discordar -, chego ao ponto no qual eu queria chegar: por quê alguns homens dizem não gostar da gostosa?

Claro, alguns realmente não gostam. Como serial killers e podólatras, há pessoas que simplesmente gostam de outra coisa. Mas a maioria, como machos tradicionais, gosta. E dentre esses, alguns dizem que não gostam! Por quê isso?

Vamos imaginar uma situação fictícia. Nós temos um homem de seus vinte e poucos anos que sabe, seja lá por quê, que aquela gostosa bem ali está interessada por ele. Há os homens que não pensariam duas vezes e partiriam pra cima da gostosa, mas esse não. Ele não tentou. Ficou só jogando um olhar que não conseguia conter, ocasionalmente, mas não fez nada. Depois ele pode ter dito que a menina é uma vagabunda, muito fácil, ou sei lá. Não interessa o que ele respondeu, pois há uma coisa que espero ter deixado claro: ele, certamente, quer a gostosa. Todo homem quer. Então por quê esse comportamento?

Primeiro tem o mais simples, sobre o qual vou falar pouco: talvez a gostosa em questão realmente tenha uma fama de vagabunda e ele acha que não seria socialmente saudável ser visto com ela. A vida numa sociedade em que os outros se preocupam mais com você que você mesmo tem dessas coisas. Mas ainda assim: pode ter certeza que o cara quer. Ele volta pra casa com vontade, mas essa é uma arma contra a gostosa. E chega desse pedaço! não vou alongá-lo ainda mais...

Segundo: ele não gosta daquilo. acontece. há todo tipo de pessoas, ainda que a maioria não entenda "como é que pode".

Terceiro - mais uma vez, o ponto onde eu queria chegar - : medo. o cara tem medo. pode ser medo de rejeição, muitas vezes fruto de baixa auto estima("nossa, uma menina dessas nunca ia me dar mole"), influência de experiências passadas negativas(quase escrevi traumáticas), ou então aquela timidez natural que muitos têm, e que muitos odeiam.

O homem sem razão para aquela "fuga" se vê forçado a inventar alguma história que o proteja, algum argumento que lhe dê alguma razão para não ter aproveitado a chance com a gostosa. Ele tem que parecer "macho". Precisa de um motivo para ter evitado a gostosa. E isso não se aplica apenas a ela; esse tipo de homem, muitas vezes, precisa ter uma desculpa pra não ter tentado nada com aquela outra menina bonitinha, com aquela do sorriso lindo, ou aquela outra de quem ele gosta. Admitir fraqueza jamais! "Chegar" numa mulher hoje em dia é uma asserção de masculinidade. Homem é o cara que puxa o braço da menina na festa, ou o quê tenta "passar a conversa", mas jamais aquele que jaz sem coragem em um dos cantos da boate. Aqueles gostam de se sentir superiores a esses, e esses se sentem inferiores naturalmente.

E fica uma pergunta estranha: por quê todo esse medo? Talvez uma beleza excessiva seja intimidante, talvez o sujeito não acredite em sua própria capacidade de ação, mas há casos em que a beleza não é excessiva, ou em que tudo parece propício. Por quê o medo da rejeição em situações nas quais ela parece completamente improvável?

O medo, na verdade, é o mesmo. ele só é um pouco mais intenso em alguns casos; alguns o superam em situações favoráveis, alguns nunca. e parece derivar sempre da falta de confiança, de coragem, uma baixa auto estima, uma medo da própria capacidade, e eu estava me perguntando a quê essa falta pode levar. como as coisas podem mudar com um pouco mais de coragem. quais as mudanças você queria ter coragem de fazer em sua vida mais não tem? o que te leva a mudar, e o que te impede de realizar as mudanças que quer na sua vida?.. será que aquilo que você deseja não está logo ali, esperando que você acredite em si mesmo e, confiantemente, pegue a gostosa, figurativamente ou não?

Será que sua personalidade, seus medos, podem te travar tanto? Será que os grandes não confiam em si mesmos?

E você não é bom naquilo em que você acredita?

Bem, não vou me alogar por aqui. Cada parte desse texto poderia se prolongar por várias páginas. eu, afinal, não sou psicólogo para compreender, como diz o house, as "intrigantes janelas à mente humana". simplesmente comecei a pensar sobre isso, e cheguei a essas conclusões. Mas tudo é muito integrado; cada coisa leva a outra coisa, cada assunto, cada característica humana explica diversos comportamentos que influem em diversas situações, que muitas vezes, explicam determinada resposta comportamental... e tudo se relaciona com outra coisa. Se deixar levar pode durar para sempre.

Então, repetindo pela vigésima vez que não vou mais me alongar, acabo com o texto aqui, antes que ele acabe comigo.

Gancho(s)

2010-02-17T22:35:00.000-08:00

Sim, eu sei o que você está pensando. Certamente algo em torno de "Por quê diabolus o bruno não revisa e publica coisas direitas, sérias, e arrumadinhas por aqui?". Claro, você pode também estar pensando em "Por quê, ó deuses, por quê(!) o bruno insiste em publicar coisas com intervalos de tantos meses ??"

Caso você não esteja se perguntando nada disso, certamente você já desistiu desse blog, onde as coisas parecem acontecer com uma lentidão desesperadora, ou nunca o conheceu, sendo "você", então, todas as pessoas do mundo (exceto as já citadas, que são poucas - me pergunto o que isso quer dizer, e que tipo de extrapolação seria possível fazer a partir daqui, mas não me respondo, e como aparentemente ninguém o fará antes que eu termine esse post, me considero no direito e obrigação de deixar de lado essa pergunta tão levianamente auto-inflingida).

Bem, de qualquer modo, não era isso que eu queria dizer. Embora eu possa começar a partir de uma parte do raciocínio para chegar aonde quero.

Eu realmente tenho deixado este local aqui meio abandonado. E não quero que ele fique de lado assim. Eu queria realmente publicar umas coisas, mas esse semestre, sempre que eu tinha internet, não tinha tempo, ou tinha cansaço, ou não tinha internet novamente, e as coisas acabaram se complicando de modo que, entre minhas prioridades, não dava pra colocar o blog.

No ano que se inicia, porém, tudo parece mais promissor que no ano que passou. E as coisas parecem tender à mudança, incluindo um promissor aumento de tempo livre no meu calendário dos dias, o que favorecerá não apenas o blog, mas também as outras coisas que eu queria escrever há tempos mas nunca pude por falta de... tempo. ou às vezes dedicação, ou as duas coisas, mas agora que não posso mais usar a desculpa de falta de tempo, talvez eu crie vergonha na cara e comece a me dedicar um pouco mais à essas coisas literárias que, afinal, hoje fazem parte mesmo de meu dia-a-dia acadêmico, coisa que não estou certo se tem ou não hífen, mas decidi colocar porque me pareceu adequado.

Na realidade não era isso que eu queria falar. O post deveria ter algo a ver com a tal concepção de "pimenta nos olhos dos outros á refresco", aquela coisa de perdoar o criminoso que mata uma desconhecido, mas pena de morte para o FDP aquele que mata seu filho! e assim por diante. a moral flexível das pessoas e essas coisas. (claro que talvez eu não resistisse a abrir um parênteses mencinoando o fato de que "WTF" pareça fazer muito mais sentido que "FDP" - no sentido de que parece mais natural, ainda que seja de outra língua. a tal "F word" simplesmente não nos soa vulgar...)

mas a coisa é que isso tudo acabou fugindo tanto do assunto inicial que eu nem quero mais falar dele. vou deixar isso pra outro post, e deixar este servindo como lembrete. desse modo, eu não apenas coloco um novo post como também deixo um gancho para um post futuro, de modo que não demore muito a postar novamente. acho que vou até mesmo chamar este momento de "Gancho", pois assim a chance de que eu me lembre que ele é, realmente, um gancho, será maior. dois posts pelo preço de um!(ou seriam mais? podem ser meus olhos, mas acho que ainda tem pano pra manga escondido por aqui...)

então é isso. eu criei esse post com o objetivo de falar alguma coisa e acabei não falando nada, mas não tem problema - afinal de contas, muito texto bom não fala nada; este só tem o defeito de não ser um deles.

Criptonita

2010-01-25T17:37:00.000-08:00

Pessoal só um detalhe.

Esse conto abaixo não é meu. é do Victor Stéfano, amigo meu que tem o blog http://blogdesetecabecas.blogspot.com/ que é um dos blogs na lista aí do lado da pág. Leiam! o blog dele é bem legal. Segue um conto que ele escreveu, pra vocês terem uma idéia.

Criptonita

Sarah Miller tem o poder de chegar aos pontos de ônibus precisamente 30 segundos depois do Linha 461. O próximo ônibus que pára na porta da sua casa só passa daqui a uma hora, e todas as lojas acabaram de fechar. Procura na bolsa algo que prometeu ao médico nunca mais por na boca.
Tinha esse problema com os médicos mais simpáticos: eles a faziam prometer se cuidar.
Devia voltar pra casa correndo agora, tentar perder um pouco de peso, pensa, olhando a horda de velhos tomar a ciclovia, correndo com seus shorts reluzentes pra não serem atropelados naquele horário em que já não se vê mais sol, mas também não há postes acesos.
Olha com gratidão pros últimos cigarros encontrados na bolsa. Os cigarros têm o poder de passar o tempo.

No apartamento decorado apenas com os próprios quadros, Fred Novaes perdeu outra batalha contra o seu metabolismo. Do confronto, sobrou uma única cartela de comprimidos a ser derrotada pela resistência que vai se adquirindo depois da quarta tentativa de suicídio
Numa dimensão paralela, o telefone toca, e, pelo horário, Leon já deve estar bêbado e precisando urgentemente saber se esteve dando pra outros caras enquanto ele tirava férias com a família da namorada de fachada. "Tenho 38 anos e trabalho numa concessionária. Não é que nem pintar quadros. Nesse meio não é legal gostar de homem."
Fred procura, misturando os tons de verde, a cor dos seus comprimidos preferidos. A garota que lhe passara os chamava de "criptonita". Eles conseguiam deixá-lo mole como um defunto por quase dois dias.

Cansada de viagem Racquel Puonto sentou-se no fundo e esperou que alguém viesse lhe perguntar o que estava fazendo. Se o tivessem feito, teria respondido que estava simplesmente farta do modo como o marido vinha menosprezando sua identidade secreta, expondo-a cheio de deboche quando quer que lhe fosse dada a chance, nos encontros da firma ou até nos churrascos daquela família esnobe dele. "Outra que fez admnistração à toa, essa aí. Desistiu no meio do curso e foi fazer odonto... desistiu também e virou professora, nunca termina o que começa. Quando conheci tava escrevendo um livro. Até hoje não li uma página desse livro."
Pensara na possibilidade centenas de vezes, escrevera sobre aquilo até. Ir para uma cidade onde não fosse ninguém, e ainda não houvesse aquele olhar de cobrança lhe perseguindo onde quer que fosse, e um dia, de repente, todos ficariam maravilhados em saber que tinham uma escritora na vizinhança. Sempre travava na hora de comprar a passagem. Agora lá estava ela, a caminho do hotel do anúncio que guardara da última vez que visitara a cidade. Mas ninguém veio lhe perguntar coisa alguma.
Esperou que o próximo quebra-molas acordasse o trocador, e foi até lá, começar uma conversa a qualquer custo e deixar claro de uma vez por todas por que estava ali.
Foi quando um louco cheio de tinta verde pela cara entrou na frente do ônibus.

Fred já está voando quando o Linha 461 consegue finalmente frear, e Sarah Miller corre pela primeira vez como os outros aposentados, desobstruindo seus pulmões, para alcançar seu ônibus. Do lado de dentro, o trocador acorda com dedos ansiosos de mulher tamborilando sobre o caixa. Nossos heróis avançam, certos de que hoje o universo vai ter o que merece.

Momentos

2010-01-24T21:32:00.000-08:00

Calculemos então o valor da vida.

Mas pra isso é necessária a criação de padrões que vão ser a base de nossas descobertas; premissas da vida.

Primerira:
Quanto mais durar, melhor.

Segunda:
Dura mais se é feita de mais momentos.

E daí partimos. Definimos.

Momento: Situação ou condição temporária. oportunidade. ocasião propícia; intervalo de tempo.

O momento é então um espaço de tempo no qual há atitudes a serem tomadas.

Então continuemos. Diferenciemos.

Você se senta e assiste à TV por duas horas.

Outro dia.

Você se senta e assiste à TV por duas horas.

Outro dia.

Você se senta e assiste à TV por duas horas.

Tem mesmo certeza que são três momentos? Parecem o mesmo.

O que há igual nos momentos não é novo. É um mesmo momento, condição, ocasião, intervalo de tempo igual.

No qual se fez algo que já se fez algo que já se fez. É ler frase simples duas vezes.

Momentos iguais não são mais de um momento; contam uma vez só, uma vez que um evento só aconteceu.

E daí concluímos.

Já vimos pessoas que aos vinte viveram tantos momentos que os velhos parecem crianças. Pessoas que tendo cinqüenta nem mesmo chegaram à vida que alguns com
metade da idade alcançam. Viveram os mesmos momentos os mesmos momentos por tanto tempo que viram o tempo passar tão rápido que não perceberam. Se contam
a vida concluem que nada fizeram em longos anos iguais que passaram como se nada tivesse acontecido.

Faltaram momentos.

Os momentos que fazem uma vida longa.

Batalhar, crescer, viajar, entrar num eclipse e sair do outro lado, como se a vida se resumisse ao momento, mesmo que seja uma série.

Utopia

2009-12-04T16:31:00.000-08:00

Trezentos anos se passaram e, finalmente, seres humanos estabeleceram contato com outra
forma de vida inteligente.

O planeta, a mais de 1,5 milhões de anos luz da Terra, era o segundo de seu sistema solar, e
possuía uma atmosfera semelhante à nossa, de modo que podíamos permanecer lá sem a
necessidade de qualquer equipamento. Os habitantes do planeta pareciam ser inteligentes e, talvez
por haverem evoluído em um planeta parecido com o nosso, eram fisicamente muito semelhantes a
seres humanos.

Sem utilizar símbolos ou sinais que pudessem ser erroneamente interpretados, entregamos
uma mensagem, e por meses agimos de modo quase obediente, enquanto ajudávamos na tradução
da mesma, de modo que ambos os povos começavam a aprender a linguagem um do outro. Eles
também haviam descoberto os princípios das viagens interespaciais, ou melhor, um princípio, uma
vez que suas naves funcionavam de modo diferente das nossas. Nossos físicos, engenheiros e
matemáticos, de olhos cheios, ansiosamente agiram em prol do intercâmbio de tecnologias, e foi
pouco tempo depois que o problema surgiu.

Cerca de 100 anos antes deste episódio, os seres humanos haviam desenvolvido a Teoria
Unificada, uma teoria física que explicava o funcionamento de toda a existência, de quarks a
universos, finalmente se tornando capazes de desenvolver novas tecnologias baseados em uma
espécie de conhecimento concreto e universal. A partir deste ponto, foi possível que a tecnologia
das viagens interespaciais fosse finalmente encontrada. Assim fizeram também os Nils, como são
chamados; ambos os povos, apesar de separados por anos-luz de distância, haviam desenvolvido
leis universais, e tecnologias incríveis a partir das mesmas. Só havia, na verdade, um problema: as
leis eram diferentes.

A física, como é bem sabido, não pode ser completamente explicada por palavras simples;
incontáveis cálculos são necessários para que se encontre a grande solução a que cada um dos povos
chegou. Mas era fácil saber que as soluções eram diferentes pelo simples fato de que cada uma
previa a existência de um número diferente de universos.

Os físicos de ambos os planetas, repentinamente, se tornaram céticos a respeito da
tecnologia dos alienígenas. Mas como alguns sabiamente fizeram questão de ressaltar, os
estrangeiros haviam chegado até ali(na época já haviam naves de Nil na Terra) utilizando de
tecnologia desenvolvida a partir daqueles cálculos. Era improvável que uma destas duas físicas
fosse melhor que a outra em absolutamente todos os aspectos, sendo, então, quase certo que ao se
aprender o método que os estrangeiros utilizavam em seus cálculos, seria possível se obter avanços
em certas áreas.

Alguns físicos, de ambos os planetas, permaneciam céticos, enquanto outros – entre eles
alguns dos melhores – passaram a estudar com afinco os métodos utilizados pelos estrangeiros.
Cerca de vinte anos terrestres se passaram, até que uns pudessem dizer que compreendiam
totalmente a física dos outros. Destes, cerca de cinco anos foram gastos com experiências. Sob o
comando do brilhante físico terrestre Kingson, os humanos assistiam, assustados, ao sucesso da
física extraterrestre em cada teste. Tudo foi tentado. Cada hipótese que parecia capaz de provar que
um erro existia na física daquele planeta era exaustivamente testada. Enquanto isto, o líder dos Nils,
Vallians(numa tradução livre), fazia o mesmo, até que o inesperado por todos aconteceu; a
conclusão de ambos os pesquisadores foi a mesma; não havia um erro sequer em toda a enorme
série de cálculos de qualquer um dos povos.

Os físicos que de início haviam se mostrado céticos, tentavam desesperadamente se
atualizar. Poucos achavam que o time de físicos de ambos os planetas poderia estar completamente
errado, e aqueles que o faziam, necessariamente, precisavam conhecer a fundo a física estrangeira
para que pudessem ter alguma esperança de encontrar o erro até então ignorado, e possivelmente
inexistente. Dentre aqueles que já admitiam a realidade, a procura se voltava para um novo e
intrigante mistério: porquê? Os esforços persistiam em certos centros de pesquisas, envolvendo
pesquisadores de ambos os planetas. Foram efetuadas avaliações de eficiência de aparelhos
terrestres e nils, e apenas os melhores para cada objetivo foram selecionados. Aqueles
pesquisadores formaram um dos grupos mais eficientes da história. A mesma mente aberta que lhes
permitira acreditar na possível qualidade da física estrangeira, permitiu também que pudessem
enxergar as tecnologias que poderiam ser desenvolvidas a partir de suas pesquisas. Os
conhecimentos humanos e Nil se somaram, e a mistura de ambos resultou na criação de uma
espécie de cálculo mais avançado, gerando descobertas e tecnologias jamais antes imaginadas. Com
elas, os físicos conseguiram encontrar novos planetas habitáveis, porém desertos e, com a infindável
quantidade de mundos no universo, humanos e Nils não precisaram guerrear entre si por recursos,
não tendo assim nenhum motivo maior para lutas. A conclusão era simples: se todos pudessem
realizar viajens interestelares com facilidade, não faltaria espaço ou alimento jamais, lutas se
tornariam desnecessárias, e as pessoas poderiam se dedicar àquilo que as interessasse, de modo que
aqueles que se interessavam pelas descobertas da física poderiam se juntar aos pesquisadores, o
mesmo valendo para qualquer outra profissão ou hobby.

Não muito tempo depois, um artigo foi publicado; havia sido escrito por um filósofo, com
palavras simples, mas apesar de algumas inconsistências, muitos o consideraram como o mais
próximo à resposta pelos físicos procurada.

“Tudo é uma questão de perspectiva.” dizia o texto. “Cada povo cresceu e evoluiu em um
planeta diferente, de modo diferente, desenvolvendo assim, cálculos diferentes, uma vez que são
remotíssimas as chances de um desenvolvimento igual, ordenado como o nosso, surgindo em um
lugar abissalmente distante e extremamente diferente, na mais incrível coincidência. Cada física
estudada saiu de um ponto diferente, de modo diferente, e observou o universo de uma perspectiva
diferente. Um resultado diferente era de se esperar.”

O texto continuava por várias páginas, a partir desta idéia principal, impressionando os
líderes do centro de pesquisas interplanetárias, Kingson e Vallians. Em conjunto, prepararam um
texto a ser lido por Vallians na Terra, e por Kingson, em Nil, não sem antes conversar com os outros
membros da equipe de pesquisas, que concordaram, em sua maioria.

“Concordamos”, dizia um trecho do discurso, “com o fato de que, apesar de diferenças de
perspectiva, o resultado final deveria ser equivalente. Mas ao mesmo tempo, enxergamos a
evolução tecnológica que o intercâmbio de informações nos trouxe, acreditando assim, que o
intercâmbio de tecnologias poderia ser bem sucedido com seres de um terceiro, quarto, ou quinto
planeta que seja abrigo de vida inteligente, provocando, cada vez mais, a integração de diferentes
perspectivas, e o conseqüente desenvolvimento de novas tecnologias.”

“Nossos cálculos, como esta situação nos mostrou, funcionam apenas em seu próprio
contexto, o contexto que desenvolvemos para eles e a partir deles. Vamos, pois, integrá-los a novos
cálculos! Formaremos novas maneiras de pensar a partir da junção daquelas que conhecemos,
criando uma física melhor, mais avançada, e, talvez um dia, perfeita.”

"Eu lírico" ou "Contexto"

2009-11-29T11:47:00.000-08:00

- Imagine um enfeite de natal.

- Sim.

- Bonito, só esperando o momento em que alguém vai acendê-lo. Pronto pra brilhar com uma beleza muito maior que a que tem agora.

- Sei, o que tem?

- Esse enfeite passa o ano todo esperando um enfeite específico. Aquele momento em que a casa estará cheia de alegria, amor, e essas coisas que vivem dizendo sobre o natal.

- Sei.

- E ele sabe que, por mais que sejam piegas, cafonas ou o que for as descrições, aquilo vai despertar algo novo nele. Tudo será lindo, como nos livros baratos e finais felizes de filme. Ele está esperando por esse momento. É isso o que ele mais anseia.

- Ahã.

- Mas então, uma coisa dá errado.

[...]

- uma coisa dá errado.

- O quê?

- No meio do ano(talvez um pouco antes, em maio), alguém tenta acender o enfeite, pra ver se ligado ele fica tão bonito quanto dizem.

[...]

- E sabe o que acontece?

- O quê?

- Nada. Ele não acende. Outras pessoas tentam, mas não dá em nada. O enfeite continua apagado. Ele se pergunta se a culpa é dele. Se há alguma peça queimada, algo essencial errado nele. "Por quê?", ele pergunta, e não sabe responder. Queria tanto que alguém fizesse com que as luzes acendessem, mas ninguém parece ser capaz.

Então ele espera. Afinal, é só um enfeite, não pode fazer nada. Ironicamente, passa as noites em claro, sentindo-se completamente impotente.

- Coitado.

- É. Mas ele ainda espera. Tem esperança, entende? Mas enquanto espera, e o tempo que tem pra esperar vai acabando, ele vê crescendo o seu maior medo.

- O quê?

- Que um dia, não haja mais ninguém para tentar e, esquecido, ele seja jogado numa caixa de velharias, em um porão, maleiro, ou armário velho qualquer.

- Nossa...

- Pois é.

Triste, não?

- Muito. E falando nisso, você também parece triste. Aconteceu alguma coisa?

- Ah, não é nada. Acho que eu só queria alguém com quem pudesse ter essa conversa.

Flores cinzentas

2009-11-29T05:21:00.000-08:00

Haviam potes de vidro estampados com flores amarelas empilhados em um canto da loja, e uma velha senhora, sentada atrás de um balcão, esperava que alguém entrasse.

Ela não entendia porquê estava vendendo tão pouco. As pequenas peças de decoração, os bonitos quadros(a maioria de natureza morta), as vasilhas e os vasos. Quase tudo permanecia lá. Provavelmente, não conseguiria sequer pagar o aluguel daquele cômodo, e sabia disso, emboaa preferisse tentar não pensar.

Como tudo seria mais fácil se seu filho ainda estivesse com ela! Nunca entendeu como ele pôde deixá-la daquele modo. Ela era sua mãe; cuidara dele por toda a vida, e agora ele a abandonava, como se ela houvesse se tornado um fardo que ele não se dispõe a carregar, mesmo que ela o tenha carregado por tanto tempo. Tudo havia ficado muito mais complicado. Desde que o marido morrera então…

Não! Melhor não pensar nisso. Melhor enxugar as lágrimas antes que algum cliente entre, e veja. Mas nenhum cliente entrava. Ela tinha que se esforçar, tinha que vender os produtos da loja na qual investira toda a herança deixada por seu marido; tinha que fazer render suas únicas posses. Tinha que multiplicar seu pouco dinheiro.

Mas ninguém entrava.

aqui deveria ter uma outra crônica

2009-10-01T13:21:00.001-07:00

Juro. mas esqueci completamente o que ia escrever.

se eu me lembrar eu coloco aqui...

Crônica

2009-10-01T12:58:00.001-07:00

Hoje, andando para meu trabalho, ouvindo música e pensando em coisas das quais mal me lembro, vi um cachorro, poucos metros adiante. Ele cheirava os canteiros de flores da porta de uma casa, e parecia procurar comida; imaginei que fosse algum cachorro perdido, ou abandonado por seus donos.

Acho que uma das coisas que me chamou atenção nele foi que uma parte de seus pelos brancos estava suja de algo que parecia sangue; talvez fosse apenas terra avermelhada, mas parecia sangue, e ainda acredito que era.

Imaginei o que teria acontecido. Aquele cachorrinho pequeno e branco entrara em uma briga com algum cahorro maior, ou acontecera alguma outra coisa? E o que era aquilo, que eu de repente vi, que parecia estar pendurado em seu pescoço?

Conforme me aproximei, percebi: era uma gravatinha. Uma pequena gravata na qual imaginei perceber um tom de azul, mas que estava tão puída e descolorida pelo tempo e intempéries, que não me deixava ter certeza de que aquilo era, realmente, azul.

Aquilo confirmava minhas suspeitas: o cachorrinho tivera um dono. Se este dono o abandonara, ele fugira, ou algum mal entendido acontecera, não sei; mas certamente ele já tivera um dono, que provavelmente gostava dele, para vesti-lo com aquela gravatinha.

Continuei pensando no cachorrinho por mais um tempo, mas a conclusão a que cheguei depois de refletir a respeito acabou me perturbando um pouco:

acho que, de início, pensei que o cachorro não era de rua, e já tivera um dono, só porque ele era um poodle.

(coisa antiga da comunidade. preguiça de procurar outras coisas lá... )

2009-07-21T09:09:00.000-07:00

A chuva bate na janela, ás vezes suavemente, ás vezes com força, enquanto eu escrevo.

Ou tento escrever.

Consigo apenas formular pensamentos malfeitos e idéias tortuosas a respeito de você.

Você não está comigo. Minha música não está soando, ouço sons mas eles só me dizem que eu não tenho a mínima chance.

Quanto tempo levei para perceber toda sua beleza? Você esteve a meu lado por tanto tempo, e justo quando eu estou quase indo embora, eu percebo você, te quero, e você não pensa em mim, ou não sei.

Coisas que ainda ontem me fizeram rir, hoje parecem apenas amargas. Sons sem sentido, palavras sem significado, lembretes da sua existência, superior a cada um dos problemas, palavras, sons, poemas e músicas.

A maneira como seus cabelos que mal toquei e talvez nunca volte a tocar caem, seu jeito de sorrir quando está envergonhada, meu jeito envergonhado quando você sorri de algo que digo, minha mente que perde todo o sentido quando sente você se aproximando, você que sente, o quê?, quando me vê.

Eu não conheço você como gostaria e acho que nunca vou conhecer, sinto falta dos momentos que nunca passamos juntos, e tenho medo de que eles nunca venham a existir.

Minha imaginação vaga e eu a obrigo a voltar, tenho medo de estar em pouco tempo, onde o arrependimento e frustração colidem, arrependido por não tentar, frustrado por não ter conseguido nem isso.

Espero nunca ter que passar por este momento; esperaria por você, mas não ouso esperar tanto.

Ninguém

2009-07-01T20:48:00.000-07:00

- Cara, você não acredita.
- O que foi?
- Ela terminou comigo.
- Terminou?
- Sim.
- Ah.
- Obrigado pela solidariedade.
- Ha. Olha, eu não devo solidariedade alguma, tá bom? Você nunca foi solidário comigo.
- Você já precisou?
- É lógico.
- Não percebi.
- Eu sei.
(silêncio, por alguns segundos)
- Aconteceu alguma coisa?
- Não.
- Então o quê...
- Esse é o problema.
- O quê?
- Nada acontece. Eu estou sozinho.
- Como assim?
- Em todos os sentidos.
(o amigo parecia desconcertado agora. tinha praticamente esquecido a história que pretendia contar)
- Fala comigo, cara.
(o primeiro suspirou)
- Sabe como a maioria das pessoas que você conhece já sofreu, ou desejou ardentemente alguém?
- Sim, o que tem?
- A maioria já namorou, e já se apaixonou?
- Sei, sei, e daí?
- Eu não.
- Você não?
- Não. Nunca me interessei por ninguém. Nunca me apaixonei... e você não tem idéia de como isso é triste.
- Mas se é assim... você nunca sofreu por alguém.
- Ha! Bem falado. Sofri por não ter ninguém. Por ver todos ao meu redor apaixonados... por ver que simplesmente não há ninguém no mundo que me entenda... que possa ser minha outra metade.
(um pouco mais de silêncio. o amigo olhava, um pouco assustado para o que era uma faceta inteiramente nova de uma pessoa que ele conhecia a tanto tempo)
- Mas não se preocupe cara.
(colocou o braço em volta do amigo)
- Ela está aí em algum lugar.

O primeiro sorriu. era um sorriso meio triste, mas era alguma coisa.

Mais tarde, chegaram alguns amigos. Mas ele ainda estava sozinho.

Coelho

2009-06-27T09:19:00.000-07:00

Hoje aconteceu algo estranho.

Saí de casa, depois de almoçar, para buscar o pote de sorvete que tinha prometido aos meus filhos, e esquecido.

Não precisava de carro porquê a padaria ficava no mesmo quarteirão de minha casa, mas no outro lado. Era só virar para direita duas vezes, que estava lá. Mas quando eu abri a porta de casa, fiquei surpreso ao ver que, parado bem em frente à porta do meu carro, havia um coelho.

O coelho olhava bem na minha direção, com seus olhos vermelhos. Mais que isso, ele olhava bem em meus olhos, quase como se estivesse me encarando, comportamento que eu não pude deixar de achar estranho vindo de um coelho.

"Anda logo, pai!" foi a frase que me fez perceber que eu estava parado, olhando para o coelho sem continuar fazendo o que devia estar fazendo. Fechei a porta, a tranquei, e comecei a caminhar para a direita.

Olhei para trás, logo depois dos primeiros passos. O coelho me acompanhava com o olhar. E de repente, andou um pouco.

Bem devagar, o coelho começou a se aproximar. E por algum motivo isso me inspirou um medo crescente. Comecei a andar cada vez mais rápido. Estava quase correndo quando virei a esquina, quase trombando com o carteiro, que passava.

Isso me tranqüilizou um pouco. O coelho não estava mais à vista. Comecei a andar um pouco mais devagar. Quando havia caminhado metade do caminho até a outra esquina, porém, avistei, alguns metros à frente, o coelho.

O mesmo pelo branquinho, e olhos vermelhos que me encaravam, alguns metros à frente. "Mas isso é impossível!", pensei. "Não tem como ele ter dado a volta tão rápido!". Mas o coelho estava inegavelmente ali. Repentinamente, tomado por alguma espécie de instinto, olhei para trás. Ali estava a explicação: o coelho à minha frente era outro coelho, idêntico ao primeiro.

Os dois me encaravam incessantemente, e se aproximavam aos poucos. Um "passo" de cada vez, naquele andar peculiar dos coelhos, que parece um pequeno salto. Um passo, paravam. Um passo, paravam. E lentamente, se aproximavam cada vez mais de mim.

Agora eu não sabia o que fazer. Acho que entrei em pânico. Os dois coelhos se aproximavam e eu estava assustado com tudo aquilo. Que comportamento estranho para coelhos! Não resisti à pressão, e atravessei a rua.

Ali, os coelhos não tinham coragem de me seguir. Mas conforme eu seguia pelo outro quarteirão, os coelhos andavam, sempre, na mesma direção que eu. Se mantinham, do outro lado da rua, na mesma altura do quarteirão em que eu estava, e mesmo daquela distância, continuavam me olhando.

Eu já estava planejando atravessar a rua correndo, vencendo os coelhos pela velocidade, quando, do pet shop que havia ao lado da padaria onde eu iria comprar o sorvete, saiu uma mulher, com uma gaiola.

"Ah, aí estão vocês!", disse, e pegou os coelhos, colocando-os um de cada vez na gaiola. Enquanto eu estava ao alcance, os coelhos ainda me olhavam; mas agora não podiam mais me seguir.

Aliviado, comprei o sorvete, e voltei para casa. Minha mulher e filhos repararam meu estranho silêncio, mas eu simplesmente não conseguia me concentrar na conversa.

Naquele dia, à noite, joguei fora o pé de coelho que guardava desde a infância. Nunca se sabe.

A Vida nas Cruzadas

2009-06-24T13:33:00.000-07:00

Ele se sentou, segurando na mão esquerda a página do jornal aonde estavam as cruzadinhas e na mão direita uma caneta, uma xícara de café. Ajeitou-se na cadeira, esticou o braço que segurava a caneta como se fizesse um alongamento, e a segurou, pensativamente, do modo como as pessoas fazem quando querem que os passantes que as vejam pensem que são mais inteligentes do que realmente são. Tecnicamente, se ele estivesse em casa, estaria todo largado. Estava em uma mesa em uma livraria, com o café esfumaçante sobre a mesa. Ele não imaginava que aquilo seria tão mais interessante que o normal para um joguinho de palavras.

Resolveu começar no número treze, vertical. "Nome de solteiro de sua mãe". Ele respondeu. Pensava, também, no filme que havia assistido mais cedo. Bebeu um pouco do café, e resolveu tentar fazer alguma das palavras que se cruzavam com esta. "Nome do time cujo uniforme há uma pessoa vestindo à sua frente". Havia ali um jovem, com uma camisa do flamengo. Ele se voltou para as palavras. Estava na letra N (que era aonde as duas palavras se cruzavam) quando, repentinamente, parou. Um observador imparcial que naquele momento se concentrasse nele - como um narrador que contasse sua história - teria visto sua cabeça se levantar, com um olhar interrogativo, que passava a impressão de que aquela situação simplesmente não se encaixava. Leu novamente as perguntas, e completou a palavra "flamengo", se certificando assim de que ela realmente se encaixava ali. Um pouco de café depois, e ele havia elaborado uma teoria para explicar o que estava acontecendo. Aquela edição do jornal havia tentado pregar uma peça em seus leitores e a mais pura coincidência havia colocado a camisa do flamengo ali, e a palavra cruzando com o nome de sua mãe no lugar certo. Era extremamente improvável, é verdade, mas entre improvável e
impossível, o improvável ganhava com folga. Ainda assim, de fato era um improvável tão difícil de acontecer que fazia com que ele se sentisse tentado a provar o impossível. Decidiu preencher, ao menos, mais duas palavras que se cruzassem com as quais já havia preenchido. Uma que se cruzasse com flamengo, e uma que se cruzasse com o nome de sua mãe.

Onze vertical: "nome do livro à extrema esquerda na estante atrás de você."

Ele se virou. Uma funcionária da livraria estava retirando exatamente este livro da estante. Aparentemente alguém o colocara ali erradamente. Ela estava saindo. Ele a alcançou. Nem precisou pedir seja o que for, pois haviam chegado ao mesmo tempo à estante aonde o livro deveria estar. Se ela estivesse na rua, provavelmente acharia que alguém que se aproximava daquele forma queria assaltá-la, mas ali, estava tranqüila, fazendo o que todos que trabalham em atividades mecânicas fazem: pensando em outra coisa.

Ele, como era de se esperar, não notou nada a este respeito. Apenas viu o livro que procurava. Era "Assim falou Zaratustra", e imediantamente preencheu a cruzadinha com a nova informação. O M da palavra "assim" se cruzava com o M de flamengo, e o título do livro se encaixava perfeitamente ali. Voltou à estante aonde o livro estava no início, e verificou se o livro da extrema esquerda não se encaixava na cruzadinha. O nome era completamente diferente, e o fato só fez com que ele pensasse que, pelo que podia perceber, a palavra a ser colocada na cruzadinha era a que respondia à pergunta no exato momento em que ele a lia. Assim que percebesse que precisava fazer algo, deveria fazer, ou acabaria chegando a uma conclusão errada. Foi quando interrompeu essa cadeia de pensamentos, por pensar que ela era, realmente, imbecil. Não tinha como a resposta de uma cruzadinha mudar com o tempo. É claro que ao mesmo tempo, não era possível que a cruzadinha se baseasse em respostas pessoais, ou efêmeras. Tinha que ser algo de conhecimento geral, e que não mudasse a cada quinze minutos. Já estava sentado na cadeira novamente, e fez sinal para que o garçom trouxesse mais um café. Aquele já havia esfriado.

O garçom veio, e trocou aquela xícara por uma nova. Parou ao ouvir o estranho homem ali sentado chamá-lo, com uma certa urgência na voz. O garçom com certeza estranhou o fato de que o homem perguntou seu nome, sem nenhum motivo aparente. O homem, depois de ver a expressão no rosto dele, pensou a este respeito, e percebeu que, não pela primeira vez, estava agindo de modo estranho, algo que a grande maioria das pessoas tende a chamar de "fazendo papel de palhaço" ou de outras frases para as quais em geral não há um equivalente formal que se encaixaria no estilo desta narração e, ao mesmo tempo, transmitiria a idéia com a contundência necessária. Mas agora o homem já não se importava com isso. O primeiro nome do garçom se encaixava perfeitamente na cruzadinha, na horizontal, cruzando com o nome de sua mãe. Aquela cruzadinha, de algum modo, funcionava, apesar de toda a improbabilidade. Ele decidiu que, se fosse realmente completá-la, teria que aceitar sua estranheza, e começar a ignorar a impressão que poderia causar ao tentar resolver algumas das perguntas.

Dezenove, vertical: "Primeiro nome da mulher à sua frente"

Determinado, completara os primeiros dezoito, respondendo a perguntas que, por vezes, exigiam certa manutenção. E agora, dezenove: encontrava uma mulher incrível. Do tipo que não passa o nome para o primeiro idiota que perguntar. Viu uma prancheta sobre uma estante de livros, e a pegou. Uma funcionária desperdiçou cerca de quinze minutos de seu tempo a procurando mais tarde, mas isto é irrelevante para esta história. Ele resolveu que, se quisesse descobrir o nome daquela mulher não seria tão simples quanto chegar perguntando. E com certeza não seria pior que a velhinha do 15 horizontal, que, quando questionada sobre que livro estava lendo, achou que havia algum interesse a mais por parte dele. Não seria tão difícil convencer a loira.

Não foi mesmo. Ela disse o nome quando ele perguntou, e também o telefone, informações que ele anotou com o auxílio da prancheta. Quando ela viu, alguns metros a diante, que ele havia deixado a prancheta sobre uma estante, percebeu que o que havia nela era um jornal e o viu sair andando calmamente, precisou pensar um pouco na situação, mas não fez nada no momento.

Ele estava realmente realizado. Um tipo de realização que você não sente ao terminar uma cruzadinha comum. A livraria ficava no interior de um shopping e, felizmente, nenhuma das questões o fez sair de dentro dele, embora tenha assustado algumas crianças no cinema e, pela primeira vez na vida, roubado uma revista de alguém (experiência que ele admitiu ser levemente emocionante). Esta, de acordo com o que pensaria depois, havia sido a coisa mais ousada que fez. Talvez, nesse quesito, equivalesse a perguntar o nome da mulher do dezenove vertical, com um boné de funcionário da livraria, segurando uma prancheta e agindo como se estivesse fazendo uma pesquisa sobre os clientes do lugar. Quando pensou nisso, teria rido em voz alta, se a mesma mulher que freqüentava este pensamento e a livraria aonde agora estava não o houvesse cutucado, de leve, nas costas, quase provocando um ataque cardíaco no rapaz.

Ela não sabia muito bem por onde começar. Havia começado a andar em direção a ele, querendo saber o que aquele estranho queria com o nome e o telefone dela, quando o viu se sentar ao lado de um senhor, já idoso, e espiar algo na revista que este mesmo senhor estava lendo, para anotar depois em seu jornal. Ficou curiosa com aquilo, e sem perceber, passou a segui-lo. Testemunhou um comportamento absolutamente incomum por parte dele, e ao ver que ele parecia ter parado de fazer coisas estranhas e anotar algo em seu jornal em seguida, criou coragem para ir até lá e lhe perguntar que diabos ele estava fazendo.

Ele riu, e disse que explicaria, mas estava morrendo de fome. Ela poderia ouvir enquanto ele tomava um café. Assentindo, ela o acompanhou, e com certa relutância, começou a resolver a cruzadinha que ele lhe empurrara. Até que ela parou e olhou para ele, que a vigiava com um sorriso no rosto.

- Coragem! - disse ele – Eu sei que parece estranho, mas com um pouco de esforço você consegue.

E então, os dois passaram a resolver a segunda cruzadinha juntos.

Paixão

2009-06-22T22:25:00.000-07:00

Duas mães conversavam, em uma pracinha.

Já que ambas haviam se tornado mães recentemente, decidiram que fariam esse passeio juntas. Colocavam as crianças em seus carrinhos, e as empurravam por ali, conversando.

Mas nesse dia, porém, a conversa não era tanta. Uma das crianças chorava incessantemente.

As mães tentavam entender, mas ele ainda era tão pequeno que não conseguia se levantar nem um pouco no carrinho e ficava tentando de todo modo alcançar o balão vermelho que podia ver dali.

Ninguém percebia que ele tentava esticar os bracinhos, em um movimento não muito efetivo nem perceptível, na direção do balão.

As duas mães o cercaram, tentando entender o motivo da tristeza, e não perceberam que ele simplesmente queria o balão que não podia ter. O balão estava perto, pois estava amarrado no outro carrinho. Mas ele o queria ali, em sua mão. E não conseguia. Tudo porquê o balão estava amarrado no outro carrinho, que agora se distanciava.

Quando voltou pra casa ainda estava chorando.

carta de suicídio

2009-06-14T18:27:00.000-07:00

Sentado, Emerson Siqueira escrevia um conto que deveria estar em seu próximo livro.

Era o terceiro livro que publicaria. Não havia vendido muito os primeiros, mas gostava do que fazia, e continuava.

O conto, porém, oferecia grande dificuldade. O final era esquivo, e ele não conseguia ficar satisfeito com o início. O meio teria de se adaptar a essas duas coisas, e ele estava cansado.

Foi nesse momento que ligou o som, e começou a ouvir uma música na rádio.

A música era antiga, mas muito bonita. A letra, melhor que qualquer conto ou poesia que ele jamais escrevera. e ele parou.

Naquele momento chegara a uma terrível conclusão.

Olhou para sua estante, preenchida com os livros dos grandes mestres literários de seu tempo e de tempos antigos, e percebeu que jamais estaria à altura deles.

Para se tornar um grande, ele sabia, não bastava esforço. Era necessário gênio, talento natural. e o que possuía, definitivamente não bastava para superar aqueles escritores.

Levantou-se então, em estado de choque.

Que significado poderiam ter suas obras, pensava, quando não eram as melhores? Sua única função seria engrossar a massa de trabalhos razoáveis que fazem a glória dos superiores. Seria apenas "mais um". O trabalho de sua vida, pensou enquanto retirava a arma da caixa de sapatos onde a escondia, não era nada. Era insignificante. E ele não podia fazer nada.

A diarista encontrou seu corpo pela manhã.

quebra-cabeças(alpha)

2009-06-14T11:29:00.000-07:00

Ás vezes a gente simplesmente se sente estranho, e é como se não soubéssemos o que dizer, as coisas estivessem fora do lugar e as pessoas simplesmente não se encaixem.

Você procura seu lugar naquele pedaço de mundo, que é o mesmo que foi ontem, e no dia anterior, mas hoje não parece estar lá. Como se o panorama que representa um perfeito céu azul tenha, bem no meio, um espaço vazio, onde você deveria se encaixar; mas você e aquele espaço não tem o mesmo formato. Sendo assim, você é obrigado a olhar à distância, e como o panorama é agora incompleto, não parece mais tão bonito quanto foi nos dias em que você estava lá.

Mas algumas vezes você percebe, no meio das outras peças que parecem se encaixar tão bem, uma que faz você querer se encaixar também.

É uma situação complicada, abandonar o conforto da solidão, e você fica confuso, fala coisas erradas. Comete os erros que por vezes acontecem quando se tenta, meio sem saber, meio sem pensar, mas não se quer deixar de tentar.

E de repente você quer ficar perto daquele pequeno e lindo trecho de paisagem; aí você se enfia de qualquer jeito no espaço vazio e decide que vai tentar se juntar.

Mas tem que ser bem ali do lado.

P.S.: Não dá pra ficar bom com interrupções toda hora! mas eu queria postar algo aqui... depois dou uma melhorada no texto.

2009-05-31T15:34:00.001-07:00

Não sei o que escrever.

Ouvindo as músicas de Tori Amos, que de algum modo parecem se encaixar perfeitamente com o modo como me sinto, que é algo que eu não saberia explicar.

Ouço as músicas num volume um pouco baixo, para que eu também possa ouvir o barulho da chuva contra o chão de fora do meu quarto.

E sei que quero escrever algo. Qualquer coisa.

Mas não sei o quê.

Feliz dia da toalha!

2009-05-25T12:27:00.000-07:00

Não, eu não morri.

Estamos brigados.

2009-04-21T22:16:00.000-07:00

Estamos brigados.

Por um motivo banal, e um tipo específico de coisa que me chateia muito.

Foi nosso aniversário de namoro, semana passada. Um ano de namoro, e tudo,
embora não estivesse perfeito, parecia bem. Eu, que tenho o hábito de escrever textos que ela diz serem lindos, escrevi algo para ela, como presente. Quase vinte páginas de dedicação, uma vez que sempre fui mais dado a obedecer à súbitas inspirações que escrever sobre alguém ou algum assunto escolhido antecipadamente. Ela sabe disso.

Mas quando viu o texto, ficou chateada.

Levei um tempo para compreender exatamente qual era o problema.

Depois percebi, ainda que tenha levado um tempo para aceitar a idéia, que ela havia se decepcionado pelo fato de que, para presenteá-la com aquele conto, eu não precisei gastar dinheiro.

Triste, notei que ela não estava nem um pouco satisfeita, embora tentasse fingir. Ainda que o relógio que ela me dera agora parecesse pesar no meu pulso com uma espécie de vergonha que eu sabia que não precisava ou deveria ter, o que mais me doía era o fato de que ela, antes mesmo de ler se decepcionou, ainda que soubesse que aquele era o meu único texto dedicado a alguém, e um dos maiores contos que já havia escrito, além do único fruto de uma inspiração apaixonada entre minhas obras.

Decepcionados um com o outro, terminamos a noite de modo mais frio que qualquer de nós esperava. Eu esperava que ela, pelo menos, começasse a ler o que eu havia escrito. Torcia para que, conforme seus olhos andassem de palavra em palavra, fossem aos poucos adquirindo o brilho que tinham quando ela estava alegre, ou emocionada. Mas isso não aconteceu. A deixei em casa, chateado, e ela, chateada, provavelmente nem sequer chegou a ler.

No dia seguinte, decidimos dar um tempo. Eu era o mais triste, mas não sei se ela percebeu. Nossa relação não era perfeita, mas eu não imaginava que fosse tão imperfeita, a ponto de cair desse modo, como se o acidente fosse ocasionado por uma falha fatal na fundação, que estava ali desde o início. Não sei o que se passava na cabeça dela, mas eu não gostava de pensar que ela havia se decepcionado tanto com o fato de que, ao invés de gastar dinheiro para presenteá-la, gastei dedicação e um longo tempo, durante o qual pensava nela incessantemente, e tentava deixar naquelas folhas a combinação de palavras e frases mais bela que eu podia conceber. Meus dias de esforço seriam superados por alguém que, ao observar um par de sapatos em uma vitrine, se lembrasse dela por alguns segundos, e deixasse que a vendedora escolhesse a embalagem que achasse mais bonita, para que ele não precisasse se dar ao trabalho de fazê-lo.

Me pergunto se ela leu o que escrevi. Penso em como ela reagirá, ao ler. Será que vai perceber o quanto me dediquei, enxergar a beleza naquela história, que eu talvez veja apenas por ser seu autor, e entender a paixão que me levou a escrevê-la? Será que decidiria voltar?

Me pergunto também se eu a aceitaria de volta. Não apenas decepção, um desapontamento com o tipo de pessoa que ela mostrou ser, e eu não sabia que era, mesmo depois de um ano.

Acho que não teremos futuro.

sensações

2009-03-30T09:42:00.000-07:00

As musas são conhecidas por trazer inspiração, como responsáveis pelas grandes obras da humanidade. ou ao menos foram conhecidas um dia.

mas por que, eu pergunto sem usar letras maiúsculas ou acento já que o teclado deste computador não presta, por que as obras foram atribuídas a influencias externas de seres intangíveis? com certeza, por serem intangíveis, nunca foram percebidos. e o que levava a crer que existissem? o fato de que aquelas histórias existiam. mas o que levava as pessoas a sentirem o toque das musas?

talvez se acreditasse que o sentimento provocado pelas palavras de uma obra literária, ou pelo som de uma música, quando muito intenso ou tocante, teria que ser obra de uma musa que, intangível, usava aquele meio para deixar clara sua existência para os seres que não possuíssem sensibilidade para percebê-la.

ainda volto a esse assunto, em breve. preciso pensar mais a respeito.

Senhor

2009-03-20T22:27:00.000-07:00

Não gosto de acordar cedo. Nunca gostei.

Os únicos motivos a que posso atribuir essa aversão são o fato de que gosto de dormir tarde, e uma certa possibilidade de que inconscientemente me revolte contra algo a que fui "obrigado" durante a maior parte de minha vida.

Mas hoje, não consegui dormir como normalmente. às seis da manhã estava de pé, sem querer.

Ainda assim, decidi que não dormiria mais. "Não hoje. Tenho coisas para fazer."

Fui à padaria, então, para comer alguma coisa. Fui mais determinado que de costume, como determinado estava a passar o dia acordado e a resolver o que tinha para resolver, ainda que o sono tentasse atacar a cada distração.

A manhã que raiava parecia me dar um pouco mais de energia. Agora, acordar de manhã, sem nenhuma obrigação a fazer que eu não estivesse determinado a fazer, parecia certo. A manhã parecia fazer sentido. Como se o despertar de um novo dia tivesse algum poder restaurador, que fosse capaz de despertar as minhas próprias energias que o sono tentava turvar. E isso só fazia aumentar minha vontade.

Caminhei no amanhecer frio, chegando a correr em parte do caminho. A padaria, que acabara de abrir, ainda não tinha o que eu procurava; aparentemente
só ficaria pronto mais tarde. Não quis esperar; comprei apenas a primeira coisa que me apareceu com recheio de doce-de-leite.

Quando fui pagar, algo no mínimo curioso aconteceu. A mulher que me atendia me chamou de "Senhor". Ela nunca fazia isso, e afinal, não é algo com o que estou acostumado; sou novo demais para que me chamem de senhor, e as pessoas dessa padaria, que eu freqüentava a tempos, nunca o haviam feito. Por um momento, pensei que podia ter sido um engano, mas depois acabei divagando a respeito.

Por quê ela se enganaria? Eu estava de short e uma camiseta do tipo que tem o símbolo de vários patrocinadores nas costas, e calçava um par de chinelos. Julgando pelas roupas, era mais fácil que ela me chamasse de "moleque" que de senhor. E a confusão não pode ter nascido do nada. Algo fez com que ela se confundisse.

Pensei a respeito, e concluí que havia apenas uma coisa diferente em mim; a determinação que havia em cada ato. Os olhos abertos, e a decisão que
parecia ser óbvia mesmo na mais simples afirmação, entregando a vontade através do tom. Não sei. talvez passe a aparência de uma certa maturidade. talvez (provavelmente)de modo inconsciente, ela percebeu, em minha linguagem corporal algo que indicava que ela devia me chamar de senhor.

Talvez não seja nada disso; mas deve ter um motivo, certo? e não sei o que mais poderia ser.

De qualquer jeito, prefiro pensar assim.

Isso não é um conto.

2009-03-16T10:32:00.000-07:00

É Apenas uma reflexão, sobre algumas coisas que passaram na minha cabeça, conforme eu observava a minha estante de livros.
Assisti a um filme, e, como sempre faço no caso dos filmes desse diretor, li os "agradecimentos". Ele costuma a agradecer de um modo engraçado
a algumas pessoas, e no caso desse filme em particular, ele decidiu citar as pessoas cujo trabalho ou obras o influenciaram no fazer deste filme,
que é por ele considerado uma espécie de soma das influências que recebeu. Gostei de notar que tenho várias influências em comum com ele.

Me peguei imaginando como seria me encontrar com ele algum dia. Pensando em nossas conversas acerca dos gostos em comum que temos, que provavelmente
seriam bem interessantes. Nessa hora estava de pé, na frente de minha estante, imaginando que, provavelmente, lhe diria que eu sempre gostei de ver
em meus ídolos gostos parecidos com os meus. Nunca havia pensado a respeito, mas como imaginava uma conversa com ele, na qual lhe explicava isso
acabei inadvertidamente explicando para mim mesmo a causa desse gosto. Acredito que tem a ver com a admiração que sinto por certas obras.

Ver que tenho influências em comum com determinados artistas faz com que eu enxergue similaridades entre nós, e passe a ter ao menos um motivo a mais
para acreditar na possibilidade de que, algum dia, eu seja capaz de fazer uma obra que possa ao menos se aproximar da qualidade das obras
de meus ídolos. Nesse momento, olhei para dentro da estante na qual estava encostado, e observei os livros, ao invés de apenas vê-los. Claro, já
os conhecia, embora não tenha lido a todos. Todos (ou quase todos) conhecidos internacionalmente. Mas ainda assim, alguns autores que pouco
sobreviverão, no que diz respeito à longevidade de suas obras. Outros, já há muito mortos, e que ainda viverão por muito. E me perguntei aonde
vou ficar. Determinado estou; farei algo. Mas quanto vai durar? Sempre achei que deveria fazer o melhor que pudesse, sem me preocupar com esse tipo
de pensamento, mas sem esse padrão de comparação, será que terei ímpeto para chegar tão longe quanto posso? É verdade a velha idéia de que
você pode escolher tudo na vida, menos as coisas mais importantes?

P.S.: Para quem está se perguntando, o diretor é Kevin Smith, o filme é Dogma, e os gostos em comum são principalmente
Alan Moore, Douglas Adams, Tarantino e Neil Gaiman, e os gostos em comum com Neil Gaiman são Douglas Adams, Terry Pratchett e Dresden Dolls, e os gostos
em comum com Dresden Dolls...

Natal

2009-03-11T09:13:00.000-07:00

*em homenagem ao primeiro visitante de Natal que veio aqui, vou colocar essa, tirada da comunidade no orkut, e uma das coisas mais antigas que tenho

Se houvesse ali uma arma de fogo, ele se suicidaria.

Não era necessária, especificamente, uma arma de fogo. Tudo que queria era uma morte rápida. Cortar os pulsos e ficar parado, ouvindo as gotas de sangue caírem uma a uma, daria tempo para que ele rejeitasse a idéia, mudasse seus pensamentos, e o deixaria assistindo à própria morte depois de não mais desejá-la e não mais ter o poder ou tempo para evitá-la. Se uma arma de fogo estivesse a seu lado, atiraria na própria cabeça imediatamente. Se estivesse em algum lugar com altura suficiente, se jogaria e fecharia os olhos, talvez nu, para sentir o vento em seu corpo pela última vez. Mas não tinha. Não estava. Estava pateticamente trancado em um banheiro, sentado no chão, com lágrimas de frustração nos olhos.

Um dia, há algum tempo atrás, havia dito que jamais se suicidaria. Mas na época, não tinha que enfrentar os pensamentos que agora enfrentava. A consciência de inutilidade, o riso amargurado que sentia vontade de rir quando alguém parecia se pensar superior ou melhor que ele ou ao que realmente era, ao que fosse, como se estas mesmas pessoas não fossem igualmente insignificantes.

Andava nas ruas e percebia. Olhava para cada rosto, e via sorrisos, tristezas, amarguras e alegrias, sem conseguir evitar o pensamento em como aquelas pequenas alegrias eram passageiras e morriam facilmente. O quanto a batalha diária na vida, os sucessos como um "aumento de salário" ou uma "promoção" pareciam satisfazer a alma das pessoas, que os exaltavam como se fossem grandes coisas, acontecimentos, sem perceber que na verdade, estas eram apenas pequenas coisas que impediam que eles percebessem o quão fúteis são suas vidas, e como haviam fracassado na luta por seus sonhos. Pelo menos com a maioria das pessoas era assim.

Andava e percebia...

Ultimamente também havia recebido um aumento. Mas aquilo significava tão pouco. Antes de seu primeiro salário, já sabia que se alegrar muito por uma coisa como aquela não fazia sentido. É claro que possuir dinheiro é bom. Mas ter que possuí-lo para se sentir bem não é. E ele sabe disso. Mas prosseguia andando, com pensamentos obscuros já passando pela mente. Se ao menos as pessoas pudessem ver o quanto são insignificantes, se pudessem entender, poucas restariam no mundo. Os "líderes" mundiais se sentem superiores as pessoas "comuns", mas não sabem do que falam, ou o que podem fazer. O crescimento nunca será suficiente, pois sempre há coisas maiores, e ele sabe disso.

Alguns tentam acreditar que não são insignificantes, ou que são menos insignificantes, mas ele sabe que não é assim. "O bater de asas de uma borboleta pode provocar um furacão no outro lado do mundo"? Ele não duvida. Mas sabe que a destruição de um universo pode provocar muito mais. Mais que qualquer um jamais poderia. Sabe que o poder é limitado, mas que uma parte ínfima do poder existente ultrapassa o limite necessário para que ele e todos de sua raça sejam destruídos.

Pensava...

Ouvia os gritos vindos da casa ao lado agora. A discussão gritada alto o suficiente para ultrapassar as paredes do banheiro, que era a parte mais próxima da outra casa, não importava tanto, embora fizesse a atmosfera de crise se intensificar. Pensava... Pensava no que outras pessoas já haviam dito. Que existem milhões, bilhões de pessoas em condições piores que as dele. Mas as pessoas em sua maioria não conseguem perceber o que isto quer dizer. Ele se sente pior que as outras, porque elas não pensam como ele. Ele não quer dizer que sejam menos inteligentes, mas que pensam de modo diferente. Estas pessoas podem ter fome, doenças ou coisas parecidas. Mas agruras físicas não parecem ser tão importantes quanto as mentais, que o estão quase matando de um modo bem mais eficiente que as outras parecem ser capazes. E as dores mentais, psicológicas, são bem piores quando se é consciente da veracidade de suas razões.

Ele sabe que a depressão não é egoísta. Ao menos não a dele. Ele percebe que vale tão pouco quanto os outros, reconhece a diferença entre as pessoas, apesar de não acreditar que uns mereçam mais que outros. A diferença é tão pequena! É claro que quaisquer benefícios são tão pequenos quanto elas, mas ainda assim...

Agora, ele esperava. Ele esperava que pensamentos mais agradáveis se aproximassem. Tinha, sim, alegrias. Alegrias proporcionadas principalmente, pelas pessoas que amava. Mas estas pessoas são as que mais podem te machucar, e ele sabe disso. A maioria de seus momentos de crise eram provocados por alguém que amava. Mas ele sabe que o amor é incontrolável.

Lembrou-se de um beijo dado a pouco tempo. Acha que está apaixonado. Lembrou-se de como voltou para casa andando através da noite, perguntando-se como alguém podia ser tão triste e tão feliz ao mesmo tempo.

Percebeu que as lágrimas já haviam secado. Os pensamentos que chegavam agora não eram agradáveis, embora dessem força para que sobrevivesse. Sabia que pessoas dependiam dele. Sabia que, ao menos por alguns, era amado, e quase não poderia controlar as lágrimas ao pensar na tristeza do olhar destas pessoas caso seu enterro fosse tão previamente realizado. Apesar disto, sabia que muito poucos o consolariam. Mas devia algo aos poucos que o fariam.

Lavou o rosto. Não foi o suficiente para eliminar as marcas que todas aquelas lágrimas haviam deixado. Os olhos estavam vermelhos o suficiente para denunciar o choro, mas já haviam chamado à porta do banheiro algumas vezes, e ele havia ficado feliz ao ouvir algumas das vozes que o haviam feito. Jogou mais um pouco de água no rosto, e enxugou-se depois. Abriu a porta, e sorriu ao ouvir o primeiro desejo de "feliz natal", e ao abraçar a primeira pessoa que o cumprimentou.

Cópia D'eu

2009-03-01T14:46:00.000-08:00

Já tinha dito à mãe: Tira daqui essa porra de espelho!, Mas nada. O espelho ficara, e ele não agüentava mais o outro eu-ele encarando. Não podia olhar de lado não, sem que visse o infeliz cópia-dele, em quem ele não podia bater. Tentara uma vez, quando criança, e nunca mais, depois de se machucar do jeito que aconteceu. Cópia-dele o imitava irritantemente, fazendo valer o nome que lhe dera(embora o chamasse “reflexo” pra outros ouvidos). “Cópia-D’eu”, muito mais certo, por ser mais particular , tinha, do outro lado, tudo o que ele tinha daqui, e fazia o mesmo, ao menos quando ele olhava. Cópia-dele só não tinha aprendido as letras, e fazia tudo errado, ao contrário.

Um dia ele escreveu umas coisas e levou ‘pra frente do espelho, e começou a rir das coisas que Cópia-dele tinha escrito. Mas aí uma coisa estranha aconteceu. Cópia-dele começou a rir exatamente na mesma hora que ele. Os dois riram por pouco tempo por quê, bem rápido, ele começou a pensar que talvez Cópia-dele se achava certo. Mas e se fosse?

Pensou que, se cópia dele visse as letras ao contrário quando olhasse pro lado de cá, devia acabar achando que as letras dele, do lado de lá, é que eram as certas.

Mas e se fossem?

Ele e Cópia-dele eram iguaizinhos, mas não tinha em nenhum lugar nenhuma Bíblia que dissesse qual era o de verdade. E se fosse o outro?

E se Cópia-dele fosse o de verdade e ele fosse a cópia?

Percebeu que, do lado de lá, Cópia-dele pensava as mesmas coisas, pois tinha parado de rir também.

Foi aí que combinaram uma coisa.

Não puderam apertar a mão por causa do vidro que existe entre os de lá e os de cá, mas, cada um de seu lado, encostaram a mão aberta no vidro. Daí selaram o trato: nunca iam contar pra ninguém que o mundo de lá e o de cá eram mesmo dois, iam parar de se implicar, um não ia mais chamar o outro de Cópia, e eles nunca mais tocariam no assunto de que um só deles era de verdade.
Na verdade, eles não conversaram.

Mas já que as atitudes de Cópia-dele(que agora seria “O Outro”) eram iguais às dele, imaginou que ele devia pensar igual também. As atitudes do Outro, logo depois, confirmaram isso, e ele ficou feliz de ver o inimigo virar amigo.

Pena que aquele vidro infeliz não deixava um ir ajudar o outro.

Ainda teria um papo sério com aquele vidro.

Ô se ia!

Tudo errado – (coisas que não se precisa dizer) - retirado da comunidade

2009-03-01T07:36:00.000-08:00

O lugar estava vazio antes que ele chegasse. Vazio de gente. Uma cadeira, plataforma sustentada por quatro pernas de madeira quasenegra e com um apoio para as costas estava ali, junto a outras três de seu tipo. Cercavam uma mesa, estrutura semelhante a elas, mesma cor, maior plataforma, pernas mais grossas-longas e sem encosto.

O armário, marrom-mais-claro, mais alto, encostado na parede os olhava, sem olhos. Tinha pequenas pernas , que sustentavam três pequenos compartimentos. Sobre eles uma bancada(outra plataforma), sobre ela, dois suportes de madeira que se apoiavam em suas beiras, sobre eles, mais três compartimentos. Os três compartimentos inferiores tinham portas da madeira que fazia o resto do armário, enquanto os três superiores tinham portas que eram vidro emoldurado por madeira. Através do vidro se via, na primeira:copos, na segunda:
pratos, na terceira: tigelas.

A pia era de mármore. Sem pés, com um simples armário abaixo, cujas portas eram de correr. Encarava o outro lado da mesa, também sem olhos. As portas de seu armário eram de um marrom metálico. A própria pia, metálica. A torneira encurvada também. Escorredor branco, ainda vazio.

Tudo limpo e virgem. Os outros objetos, separados, pois havia uma plataforma(balcão) alta para servir bebidas e alimentos, e no caso, dividia a cozinha, local aonde eram feitas as refeições(nos dois sentidos). Dividia errado.

Era perceptível. Estava errado.

O mármore, madeira quasenegra, marromclara, e marrom-metálica. Mesa, pia, balcão(mármore) e armário. Não era tudo. Coisas faltavam. Estava tudo errado! Tudo puro, virgem, recém-feito(refeições), recém-nascido! E estava errado.

A geladeira, espécie de armário para esfriar, e o fogão, espécie de plataforma para esquentar(com fogo). Eles estavam do outro lado! O balcão era mármore puro e virginal, mas deixava os dois do outro lado! Como tudo pôde estar tão errado!?

Bastava fazer o balcão mais distante. A pia do outro lado. Fogão e geladeira deste.

Mas não. Não fizeram.

Fogão(marrom), geladeira(branca), pia, balcão. Estavam errados.

Estava tudo errado.

Efeito borboleta

2009-02-18T08:22:00.000-08:00

Eu sei que tenho minhas pequenas diferenças.

Você quer que eu admita? Sem problemas. Você é, sim, mas inteligente que eu, e embora alguns discordem, sempre te achei mais bonita também.

Não me entenda mal: você não foi uma namorada ruim. Eu adorava, realmente, passar a noite com você, transando, conversando, abraçado até que a manhã nos surpreendesse... era como se vivêssemos através de clichês românticos, e você sabe o quanto eu gostava daqueles momentos. O problema são as pequenas diferenças.

Te disse, eu sei que também tenho algumas, como aquela mania de estalar os dedos que você sempre achou irritante, ou as vezes em que eu falo muito, sem perceber. Mas do mesmo jeito que admiti os meus pequenos defeitos, você deveria admitir os seus.

Você sabe como eu detesto ser interrompido (e até admito que às vezes exagero um pouco na minha reação), mas ainda assim, vive cortando minhas frases no meio, me atrapalhando numa conversa, ao ler um livro, ou assistir a um filme... eu te pedi tanto, não foi?

E as roupas que você usava? Se eu posso ficar bravo com os homens que tentam alguma coisa com você, porquê todas as micro-saias que aumentam muito mais a chance de que isso aconteça devem ser ignoradas? Tudo bem, eu entendo que você goste de se sentir apreciada, mas não pode me pedir para gostar. E nos meus dias ruins, a última coisa que eu preciso é um retardado musculoso dando em cima da minha namorada. Algumas vezes eu até preferia ficar em casa, pois sabia que podia acabar entrando em uma briga com alguém.

Não, claro que não estou colocando a culpa em você. Estou dividindo ela com você. Não sei dizer se você mudou. Não sei sequer dizer se eu mudei; na verdade, acho que o maior problema foi o fato de que as pequenas diferenças cresceram. Você sabe (acho que todo mundo sabe), que quanto mais próximos estamos de algo, maior aquela coisa nos parece. Nosso cérebro já se acostumou, e costuma a não confundir mais as coisas. Ele sabe, e nos conta, que na verdade, o tamanho das coisas não muda com a proximidade. O que muda é a percepção que temos a respeito delas. Olhando de perto, estou vendo suas pequenas diferenças como se fossem monstros de seriado japonês. E as que estavam escondidas então? Saíram de trás da moita tão rápido que me deixou com medo, e agora, sem querer, olho com desconfiança para todas as moitas e árvores da paisagem.

Não, não é isso. Claro que fiquei abalado quando você me traiu. Que pergunta. Mas isso faz tempo, e eu superei. Quando o sentimento era forte, mesmo algo assim eu consegui superar. Agora, com o tempo, o sentimento está menor. Enquanto eu contornava as grandes pedras no caminho, pisava em outras, pequenas e pontudas, que aos poucos foram deixando meus pés em carne viva, e agora decidi parar de caminhar, pois as feridas em meus pés fazem com que as pedrinhas pontudas me incomodem muito mais que antes.

Por favor, não chore! Você sabe que eu detesto ver você chorando. Vem cá, me dê um abraço. Isso... eu também vou sentir saudades, mas ao menos isso significa que nós deixamos a relação antes que alguém se machucasse feio, ou guardasse rancor. Ei! Você vai ver: é melhor assim. Foi maravilhoso e quero continuar vendo você e sendo seu amigo. Vem, eu te levo até a porta. Me dê mais um abraço. Isso. Fica bem, tá? Qualquer coisa me liga. Tchau. Até outro dia.

História perfeita

2009-01-17T19:49:00.000-08:00

Ele procurava a história perfeita.

Olhava em volta, via quadros e imagens e pessoas e coisas, mas nada parecia querer ser história.

Então ele resolveu dormir.

Cortando as unhas

2009-01-17T19:16:00.000-08:00

Usando o alicate, cortou a unha do dedo indicador.

Como, por motivo que não saberia explicar, nunca havia feito antes, observou as rugosidades que havia na parte da pele que ficava mais próxima das articulações dos dedos. Verificou que existia nos dois lados do dedo, em todos os dedos das mãos. Abriu e fechou as mãos (não totalmente, mas como se tentasse fingir garras), e observou o efeito que isso tinha. A pele parecia mais lisa quando se fazia isso. Abriu a mão novamente, verificando que, com a mão aberta, ali se juntava uma certa quantidade de pele, o que provocava as rugas e fazia com que fosse possível pegá-la com facilidade. A parte interior dos dedos era o contrário: com as mãos fechadas é que se enrugava e pele se acumulava ali.

Ao pensar a respeito, lembrou-se dos joelhos e cotovelos, além, é claro, dos dedos do pé. Ainda havia cortado apenas a unha já mencionada, perdido nos pensamentos sobre os dedos, os mesmos dedos que tivera desde a infância. Pensava que para que eles funcionassem, seria preciso a quantidade certa de pele nos lugares certos, de modo que partes enrugadas se tornassem mais lisas dependendo do movimento que o corpo tomasse. Todas as formas que ele pudesse tomar naturalmente, não seriam demais para o invólucro que o continha.

Pegou-se pensando nos pêlos, mais naqueles de outros animais que nos dele próprio. Pelos e penas e asas e bicos e... muitas outras coisas. Como a natureza fazia tudo com perfeição, um ciclo que se expandia, incluindo inúmeras formas de vida diferentes, com características complexas e únicas, unindo tudo aquilo em um sistema no qual todos os seres se integravam e interagiam, afetando uns aos outros e transformando aquele ecossistema de um modo que chegava a ser incompreensível.

Ao mesmo tempo, cada um daqueles animais e coisas era formado por partículas mínimas, elas mesmas formadas por coisas ainda menores, invisíveis e desconhecidas, em um mundo completamente novo e infinitesimal, o infinito dentro do minúsculo, enquanto o mundo aonde aquelas criaturas recheadas de infinito viviam não passava de um minúsculo ponto invisível dentro daquele que talvez seja apenas um de vários universos.

Estava com o coração acelerado e os olhos arregalados, respirando profundamente. Tivera um breve vislumbre do infinito, ou ao menos, chegou tão perto disso quanto uma mente humana é capaz.

Abanou a cabeça, sem se lembrar exatamente como tudo aquilo acontecera.

Então olhou para sua mão novamente, e cortou a unha do dedo médio.

"Censuras" ou "Bom coração"

2009-01-12T20:14:00.000-08:00

Eu andava, à noite, pela minha cidade natal.

Em alguns trechos, próximos à minha casa(que era para onde eu voltava depois de uma festa com amigos), as ruas estavam completamente desertas, e pareciam estar ainda mais, auxiliadas pelo visual desolado que a falta de iluminação e os terrenos baldios davam ao lugar.

Essa falta de iluminação foi uma das coisas que atraiu minha minha atenção. Em luz do dia, eu não teria notado, mas naquela escuridão, a luz de um poste se acendendo a poucos metros de distância, sem nenhum motivo aparente, causa estranheza.

Eu não havia notado aquele poste antes, na verdade, mas estava passando por ali tão distraído que não poderia afirmar com certeza se ele sempre existira. Ao mesmo tempo, por mais que houvesse passado mil vezes naquela rua, definitivamente não saberia dizer aonde ela tinha postes e aonde não tinha. É uma dessas coisas das quais você simplesmente não se lembra.

Mas estou me desviando do assunto: o fato é que a luz do poste realmente se acendeu, me chamando a atenção imediatamente. Olhei naquela direção e me surpreendi ao ver um homem que se recostava no poste.

Seus trajes foram a primeira coisa a me chamar a atenção. Usava um terno vermelho-sangue, sobre uma camisa preta. A calça e a gravata borboleta, que juntamente com o par de sapatos pretos, completavam a imagem, eram também vermelhas. Não sei dizer porquê, mas me aproximei da figura aos poucos, até ser capaz de enxergar claramente seu rosto.

Sorriu.

O sorriso, acompanhado de uma expressão da mais pura malícia, congelou meu sangue imediatamente. Não falo isso como uma metáfora para medo extremo, mas sim, como uma metáfora para estado de choque, ou talvez seja melhor dizer: uma paralisia corporal completa. Como se o meu sangue houvesse realmente se solidificado, me impedindo de realizar qualquer movimento.

O sorriso me revelava dentes pontiagudos, com caninos proeminentes. Eu sabia quem estava ali. Talvez já soubesse antes de me aproximar. Não vou dizer o nome, pois confesso que depois da experiência me tornei mais supersticioso que era antigamente, mas imagino que a figura esteja espalhada pelo imaginário popular com suficiente clareza para que eu não precise chamá-la pelo nome. O fato é que, poucos segundos depois que uma língua bifurcada passou por entre os dentes pontiagudos, deslizando sobre o lábio com uma lentidão que me pareceu quase eternizar o momento, a criatura disse, com uma voz que não sou capaz de descrever:

"Peça."

"Pedir?", pensei, mas não falei. Ainda estava absolutamente paralisado. Minha mente, contudo, se movimentava a uma velocidade que raras vezes tivera. Pedir? Qualquer coisa? Uma vingança leve contra a senhoria da casa que eu alugava, cujo nome por algum motivo não conseguia lembrar, mas que me incomodava a meses? Dinheiro? O que pedir! De algum modo, todas as vezes que tentava me lembrar do nome de alguém contra quem poderia desejar algo, o nome não vinha. Apesar disso, os desejos que eu tinha para melhorar minha vida eram inúmeros, e apareciam com tanta clareza diante dos meus olhos que eu quase podia tocá-los. A casa dos meus sonhos, dinheiro para toda a vida...

Mas estes pensamentos foram interrompidos. A luz das imagens foi apagada.

O que imediatamente veio à minha mente foi uma espécie de medo. Aquela figura encostada, iluminada pela luz âmbar do poste, pouco mais alta que eu, apesar de algumas diferenças anatômicas assustadoras, antes que eu pensasse a respeito, era apenas uma figura.

Agora, ela indicava que tudo aquilo que me fora dito durante anos de infância e adolescência era verdade. Isso fazia com que, assim como as outras pessoas que não levam a sério esse tipo de coisa, eu estivesse destinado a um sofrimento que nunca poderia imaginar.

Pensei na minha capacidade de mudar, nas chances de me arrepender do que havia feito até agora. Pedir era garantir o final infeliz, mas ignorar a oferta provavelmente seria algo não muito inteligente, uma vez que o final feliz estava praticamente perdido, considerando quem eu era e a vida que havia levado até ali.

Eu, juntamente com tantas outras pessoas, estava completamente perdido. Me assustei com o pensamento. Algo em mim relutava. E de repente, percebi que meu sangue era líquido novamente. O medo ainda estava lá, mas agora eu conseguia movimentar meus membros. Então, eu corri.

Corri no momento em que cogitava pedir algo. Mas corri, e não pedi.

E hoje, estou com medo de atravessar a rua, e perceber que, na verdade, não existe nenhum poste lá;

Notícias como exemplo de um comportamento

2009-01-11T08:39:00.000-08:00

Quantos de vocês assistem aos jornais?

Sendo pessoas esclarecidas, acredito que todos estejam sempre bem informados, cientes das últimas mudanças na situação econômica, da guerra no iraque, os últimos assassinatos, entre várias outras informações úteis, não é mesmo?

E porquê?

Porquê assistir ou ler a notícias é considerado algo "intelectual", se na maioria dos casos, nem mesmo se pensa em porquê deve-se ler aquelas mesmas notícias?

É importante ficar indignado com a violência? Só se você fizer alguma coisa para diminuí-la. De outro modo, sua indignação é completamente desprovida de significado. Ela se resume a um papo cuja única utilidade foi preencher um vazio que surgiu em alguma conversa.

Se você disser que gosta de ler as notícias, e por isso as lê, eu entendo. Se disser que é um ativista de alguma organização, e precisa saber de certas notícias em dia, eu entendo. Se você disser que produz algum tipo de arte e gosta de ler notícias como inspiração, se você for um cronista, ou até mesmo se gostar de ler as notícias apenas para preencher o espaço vazio em algumas conversas, eu entendo.

Mas eis o detalhe: você provavelmente acompanha as notícias por algum destes motivos.

Posso ter me esquecido de mencionar alguma coisa, mas os motivos se resumem bem aos que eu citei. A coisa é que a maioria das pessoas não admite que simplesmente gosta de ver catástrofes na televisão. Não tem nada pra fazer, a cabeça é vazia, e gosta de ver os acidentes mundo afora(em geral bem parecidos com os acidentes do mês passado, mas surpreendem novamente!). Além, é claro, de reclamar das políticas do governo que você não entende, mas das quais se falou mal no jornal. Sentir dó das criancinhas que aparecem no jornal, sem se lembrar das outras crianças mundo afora. Pressionar o governo na resolução de um assassinato ignorando crianças e adultos vivos e necessitados espalhados por todo o país, inclusive na sua esquina, mas que você só vai enxergar quando ele morrer de fome e for divulgado no jornal.

O caso da garota defenestrada é um gigantesco exemplo disso. Enquanto algumas garotinhas são estupradas pelos próprios pais, outras passam fome, outras... são submetidas a todos os tipos de humilhação e crueldade, dedicamos todas as nossas forças a castigar o assassino de uma garotinha já morta. Não que ele não deva ser castigado(afinal, esta é a nossa sociedade, mas essa é outra discussão), mas será que devemos nos dedicar a castigar os culpados mas esquecer aqueles que estão sofrendo na casa ao nosso lado?

A maioria das pessoas não assiste às notícias, mas tem suas decisões assistidas por elas. Mas a mídia é um assistente traiçoeiro, que direciona sua mente para os caminhos que a interessa.

E, na minha opinião, a maior entusiasta da alienação.

P.S: Conhecendo os leitores desse blog(ou ao menos os que comentam), imagino que isto aqui não se aplica a alguns de vocês ou, nos casos em que se apliqua, ainda assim irão entender. Estou escrevendo isso um pouco na pressa, não tenho tempo de revisar agora, mas vou publicar assim mesmo, e qualquer coisa eu altero depois. Podem reclamar, se quiserem.

Vagas

2009-01-09T08:02:00.000-08:00

Dois mais dois são quatro.

exatas são meuforte. humanas,não.

Quanto é caridosa + vingativa?
E bonita + metida?
Qual é a soma de inteligente + falante demais?

Não, características assim são realmente difíceis de se somar.

além do quê, como saber quais características alguém realmente têm, e quantas age como
se tivesse, por realmente querer ser diferente?

olho para a foto.

Olhos verdes, lindos, dos quais ela não gosta. Boca não tão bonita, que ela
adora.

Gosto, mas ela irrita tanto, às vezes.

Não sei se consigo ser claro.

talvez não esteja tentando.

Mãozinhas lindas.

pés.

Joguei a foto longe. Quero pensar sob a pele.

O resultado é positivo? me importo? tento descobrir?

Bem.

devo sim, não?

Melhor não correr o risco de fazer nada.

diálogo sem nome

2008-12-28T22:24:00.000-08:00

- Deprimido?

- Sim

- Porquê?

- Não sei muito bem... preocupações demais, acredito. A cabeça sempre cheia de ansiedades, medos e nervosismo. Não estou conseguindo controlar as coisas direito.

- Nossa. Nunca pensei que seria tão complicado administrar uma empresa como a sua.

- Não era, no início. Mas depois que crescemos, entramos no mercado de ações e passamos a ter que lidar com investimentos milionários... bem, os erros que se comete não são facilmente toleráveis quando você atinge esse nível. Mesmo como presidente da empresa, eu corro o risco de ser demitido. A preocupação é constante.

- Nossa... sinto muito mesmo. Se eu puder fazer alguma coisa...

- Não, não, obrigado. O que qualquer um poderia fazer? Eu acabaria ficando com a minha opinião no final. É perigoso aceitar conselhos nesse tipo de coisa. Mas falando em trabalho, como vai a padaria.

- Ah, como sempre, estou levando. Mês passado foi um pouco apertado, mas estou conseguindo alguma coisa. E não sei se você ficou sabendo, mas eu cheguei a publicar um livro.

- Minha nossa! Sério? Não tinha ouvido falar...

- Verdade... uma tiragem pequena, claro. É uma coisa nova, e não tão boa quanto eu gostaria, mas eu sempre sonhei em fazer isso. Não me importo em vender milhões sabe.
Eu ainda tenho algumas cópias na minha casa. Depois trago uma pra você.

- Muito bom mesmo hein... mas quando você escreveu?

- Eu costumo a ficar no caixa da padaria, lembra? Ali eu podia escrever sempre que não havia nenhum cliente, e ocasionalmente isso acontece. Costumava a gravar dentro de um pen drive e levar pra casa. então eu revisava, mudava, coisas assim. mas não tanto, é claro, pra poder sair com alguém, ou assistir a um filme.

- Nossa, nem fale. A quanto tempo eu não faço essas coisas...

- Ah, a vida sem elas não é a mesma coisa. Eu trabalho até as sete e meia, e depois aproveito o tempo livre pra essas coisas. Eu já deixo todos de sobre-aviso, caso eu me atrase, algum dos meus funcionários fica no caixa. Mas acho que só deixei isso acontecer uma vez, quando cheguei muito tarde em casa, depois de uma festa... eu adoro trabalhar lá, muitas vezes vou mesmo quando estou cansado...

- Bem que eu gostaria de dizer o mesmo viu. a minha nova banheira de hidromassagem, e as massagistas que eu contrato de vez em quando realmente me ajudam a relaxar... mas parece que o corpo não consegue se relaxar completamente quando a mente está muito irritada...

- Eu, há muito tempo ( e graças a deus) não sinto isso. qualquer dia desses, se você quiser, a gente se reúne, pra se distrair um pouco, talvez assistir um filme, ou coisa assim. eu conheci algumas garotas bem interessantes há pouco tempo.

- há muito tempo não ouço nada tão tentador viu... faz o seguinte... anota meu número, e me telefona quando tiver alguma coisa em mente.

- Tá ótimo.

Um mês depois, o padeiro já havia telefonado três vezes para seu amigo, mas ele não pôde ir em nenhuma delas. ele acabou desistindo, enquanto o empresário às vezes se pegava olhando para o telefone e pensando: se ele ligar agora, eu juro que vou!

Agenda

2008-12-22T20:26:00.000-08:00

De tempos em tempos, eu organizo o meu computador.

Não que seja algo calculado, pois não é. às vezes me dá na cabeça de fazer, e faço. coloco um fone com uma música que agrade, e perco
alguns adoráveis minutos nesta atividade. a área de trabalho, e a pasta que chamei de "downloads" são sempre muito alteradas. por vezes, quando sinto falta
de alguma pasta que possa me ajudar na organização, a crio, e já a recheio. mudo o papel de parede, se o antigo já não me agradar mais, recorto e colo certas
coisas.

Sendo esta atividade assim, tão irregular, me lembra de comentar uma idéia que tive. não sei dizer se já a contei para algúem, e se já, que faça o
favor de pular o parágrafo.

A idéia pode soar estranha, mas a mim parece fazer todo sentido: na minha cabeça, organização é questão de sorte, e genética. Do mesmo modo como
pessoas desorganizadas têm sérias dificuldades em manter tudo em seu devido lugar, aqueles que nascem com uma disposição maior nesse sentido não entendem
como seus opostos conseguem viver de modo tão desorganizado. baseio esta teoria em experiência pessoal. especialmente na genuína expressão de surpresa de
minha mãe quando, em minha juventude, observava o quanto meu quarto era desorganizado e em uma parenta, ainda criança, que mantém tudo mais organizado que a
maioria dos adultos, de modo que seus pais até mesmo tentam desencorajar este excesso de zelo. acrescento a isso, ainda, a dificuldade que um tipo de pessoa
tem para se adaptar aos modos da outra, a esse respeito. para ilustrar isto, admito que comecei a refletir sobre o assunto por ser absolutamente incapaz de
utilizar uma agenda. por mais que quisesse manter nota de meus compromissos e apontamentos, simplesmente nunca consegui me habituar a essa útil ferramenta.

É claro, não penso em usar isso como desculpa para faltar a compromissos,
mas acho que é algo que influi diretamente na organização de minha vida.
O que se fazer, então?

Não se nasce com incapacidades, apenas com incompatibilidades. É claro que não se é capaz de voar, mas vocês me entendem.

E quanto à agenda?

Bem, ainda estou tentando.

Perfeição - (terror, antiga, e testemunhos dizem que assuta... rsrs)

2008-12-20T18:32:00.000-08:00

Ela era como uma caixa de objetos afiados. E pontas. E manhãs ensolaradas misturadas com beijos profundos e cicatrizes. Ela era tudo isso, e parecia ainda mais enquanto andava apressada pela rua e pegava um ônibus, ou chamava um táxi.

Ela já havia me chamado antes. Eu a peguei e levei até em sua casa. Olhei-a com uma expressão de reconhecimento, e perguntei seu nome. Não era como aquelas mal-educadas que nem o nome dizem. Pareceu um pouco desconfiada, mas respondeu: “Débora”. O nome me atravessou e me deixou sorrindo enquanto eu dizia que ela se parecia com uma outra garota com quem eu havia estudado há algum tempo. Ela sorriu sem graça. Ambos ficamos calados até o fim do trajeto.

Ela pagou o valor marcado no taxímetro e desceu do carro. Eu me afastei bem vagarosamente, e a observei pelo retrovisor, até que ela entrou dentro de sua casa, desaparecendo de meu campo de visão.

Ela, depois disso, passou a ocupar quase que integralmente os meus pensamentos. Isso já havia acontecido antes, mas Débora não. Débora parecia especial. Débora era diferente das outras.

Ela parecia alheia a mim. Ao fato de que eu sempre a seguia em meu táxi, por vezes ignorando chamados de outros pedestre apenas para seguir o ônibus aonde ela havia entrado. Só não seguia táxis nos quais ela entrava pois sabia que alguns taxistas notariam. Mas a tentação era grande.

Ela era tudo em que eu pensava, assim como é praticamente tudo sobre o que consigo escrever agora. Sobre como seus cabelos, naturalmente ruivos e encaracolados se moviam quando ela andava, e como seus dentes perfeitamente brancos refletiam o sol... Mesmo o movimento de seus seios quando corria em direção a um ônibus, ou o gesto que fazia com a mão para chamar um táxi me enlouqueciam... até que, um dia, não pude mais resistir. Comecei a preparar minha casa para ela. O local aonde iria recebê-la, todos os lugares aonde ela poderia ir dali, embora provavelmente ficássemos em apenas um dos aposentos. Deixei tudo perfeito, como a ocasião merecia. Tudo preparado para o dia em que finalmente nos
conheceríamos pessoal e intimamente.

Ela estava linda. Usava uma blusa de lã roxa, e uma calça marrom. Estava chovendo naquele dia, e ela se protegia com um guarda-chuva, enquanto fazia sinal para algum táxi. Desta vez foi o meu táxi que se aproximou, e ela entrou. Simplesmente perfeita. Era minha Vênus.

Ela tentou abrir a porta traseira, que eu havia trancado e, obviamente, não conseguiu. Fiz sinal para que ela entrasse pela porta da frente, e ela o fez, sentando-se no banco do passageiro. “Me desculpe.”, eu disse. “a porta de trás está estragada.”. “Tudo bem”, respondeu ela. “Desde que me deixe em casa, está tudo bem.” Infelizmente eu teria que desapontá-la, pois naquele momento, não iríamos para a casa dela. Ao menos não por enquanto.
Ela não conversou durante nosso breve percurso. Parecia pensativa, o que facilitou um pouco as coisas para mim. Assim que paramos em um local vazio o suficiente para que não pudéssemos ser vistos através da chuva, eu abri o recipiente que se encaixava na lateral esquerda de meu banco, recipiente que eu mesmo instalara ali. Pressionei sua tampa e ela se abriu silenciosamente. Retirei de lá o lenço coberto com anestésico e cobri o rosto dela com ele. Ela olhava para a chuva através da janela, e eu pude ver seu rosto assustado ao ver o reflexo de meu braço contornando o seu corpo, de minha mão segurando o lenço... mas era tarde demais. Segundos depois, ela estava desmaiada. A luz verde do semáforo se acendeu, e
eu continuei dirigindo. Na próxima parada, apliquei-lhe um anestésico mais forte usando uma seringa. Nunca confiei nestes anestésicos inaláveis.

Ela era incrivelmente leve. Chegamos em minha casa, aonde a garagem é fechada, e a retirei do carro, carregando-a em meus braços até o quarto que havia preparado. Mesmo com todas as precauções tomadas, eu continuava pensando que talvez o tempo não fosse suficiente, e retirei suas roupas o mais rápida e cuidadosamente que pude. Algemei-a à cama, por medo que ela tentasse escapar ao acordar, uma vez que ela certamente não compreenderia o que estava acontecendo. O quarto era a prova de som, para impedir qualquer problema, caso ela gritasse. Agora só esperava o despertar da garota. Nada complicado, na verdade. Ela provavelmente gritaria quando acontecesse, e ele estaria ali para ouvir.

“Ela ficará famosa depois do que farei com ela.”, pensou. “Pelo menos em certos meios.” Já que passava em muitos dos lugares por onde Débora passava, provavelmente era uma questão de dias até que avistasse o primeiro cartaz de “Desaparecida”. Talvez até uma menção ao caso em um tablóide, ou em algum lugar do tipo. Deve ser triste perder alguém assim. “Desaparecido.”. Que modo horrível não? Pelo menos haveria esperança, embora ela nunca pudesse ser concretizada.

Ela se mexeu um pouco, e murmurou algumas palavras ininteligíveis. Dali a pouco estaria suficientemente desperta. Seu rosto era lindo. Muito branco, emoldurado pelos belos cabelos ruivos que já mencionei. Cabelos que cobriam apenas parte de seus seios, belos, fartos e naturais. Um corpo cujos defeitos eram insignificantes perto de suas qualidades. Pena que aquela beleza seria desfeita. Tentei imaginar como ficaria uma foto de seu rosto no cartaz de “Desaparecida”. Foi desagradável de certa forma, já que não consigo deixar de imaginar uma certa semelhança entre os cartazes de “desaparecido” e “procurado”, e eu com certeza apareceria, injustamente, no segundo. Imagino que se eu continuar agindo com o cuidado necessário, não há o que temer, mas este tipo de pensamento me dá calafrios. Ser condenado pela sociedade, ter de me esconder mesmo das mulheres que merecerem minha atenção... não. Isso não pode acontecer. Jamais. Por isso eu tomo todo o cuidado possível. Demorei muito para conseguir construir aquela casa, e me sustentava como taxista. Se eu me tornasse procurado, qualquer mulher se tornaria quase inalcançável para mim.

Ela não gritou. Engraçado. Acordou, e ficou calada, me olhando com os olhos
cheios de medo. Ela é uma mulher forte pelo visto. Mesmo depois de me ver não gritou. Nem um som saiu de sua linda boca. Isso nunca tinha acontecido antes. Eu sabia que ela era diferente das outras... ela era especial... ao menos para mim.

Ela, é claro, não poderia resistir ao medo para sempre. Tinha muitas semelhanças com as outras mulheres no que diz respeito às sensações. Balançava a cabeça e gritava freneticamente, ante a visão da faca em minhas mãos. Eu estava extasiado. A visão de seu corpo se agitando diante de mim me fazia mergulhar em uma sensação de poder que eu tinha certeza, só seria superada pelo momento em que ela se tornaria parte de mim.

Ela tentou o quanto podia se libertar das amarras que a prendiam, mas eu tinha experiência demais com aquelas cordas e nós para deixar que isto acontecesse. Ela não conseguiria se soltar. Ela era minha agora, e seria parte de mim em breve.

Ela gritava tão alto que achei que meus tímpanos estavam prestes a estourar. Mas eu gostava. Fazia parte do jogo. Quanto mais forte ela se mostrasse na luta pela vida, mais justificaria minha escolha. Mostraria que ela era mesmo a garota certa. De que vale uma vida pela qual não se luta? Sem isso, tudo seria incompleto. Deixei-a gritar à vontade. Afinal, fôra para isso que havia mandado construir aquele quarto. Porquê eu construiria uma ótima casa num lugar daqueles, para quê viveria numa rua escura e perigosa e fétida e solitária, senão para passar despercebido? Eu fazia tudo por elas. Era justo que elas fizessem tudo por mim. Elas não atendiam à meus desejos voluntariamente, mas eu não me importava. Elas não entendiam o que estava acontecendo ali.

Ela parou de gritar. Mergulhei tanto em meus pensamentos que acabei ficando parado, apenas olhando-a e segurando o facão, por um “longo” tempo. Pobre criança. Com apenas aqueles poucos segundos, ela conseguiu criar a ilusão de que sairia intacta dali. Como todas, se apegando à mais improvável esperança de se livrar do desespero. Mas não aconteceria assim.

Ela começou a gemer e chorar quando aproximei a faca de seu corpo. Apesar de seu tamanho, a faca tinha a lâmina dentada, para facilitar meu trabalho. Comecei a retirar o braço esquerdo de Débora.

Ela soltou seus primeiros gritos imediatamente. A dor provavelmente era excruciante, mas ela precisava sentir o sofrimento para que algo maior fosse alcançado. Eu estava tão excitado que achei que fosse explodir. Me sentia como uma criança enquanto retirava seus outros três membros. O sangue espirrava em mim e em minha camisa, formando manchas nas quais eu pensava ver imagens de Débora gritando, que aumentavam ainda mais o meu prazer conforme o suor do esforço cobria meu corpo. Em minha excitação, arranquei parte de seus seios com os dentes e as cuspi depois, para me concentrar depois no que fazia anteriormente. O cansaço que eu sentia era ao mesmo tempo extremo e insignificante. Débora desmaiara. Se
foi a dor ou a perda de sangue eu não sei, mas tinha certeza de que ela não voltaria a acordar.

Ela foi tão maravilhosa que me excito apenas com a lembrança. Seu corpo lindo agora me pertencia. Eu o usei. Eu a usei. Não queria ter o trabalho de serrar os ossos de seu tórax. Primeiro, abri seu abdome, e de lá retirei os órgãos de mais fácil acesso. Estômago, bexiga, fígado, intestinos... tudo muito sujo para mim. Retirei depois seus pulmões, e em seguida o coração, cortando todas as veias que ainda o ligavam ao corpo dela. Eu já não enxergava mais nada. Deixei que minha cabeça caísse, e ficasse parcialmente mergulhada no sangue da ferida aberta em suas entranhas, e comecei a comer o coração. A quantidade de sangue que entrava em minha boca era deliciosa. Eu sabia que agora tudo estava bem. Sabia que a garota iria para o paraíso, e que viveria eternamente do meu lado. Tive um orgasmo ao engolir a última parte do coração, e acabei adormecendo ali mesmo, em meio a todo aquele sangue. Por pouco meu rosto não ficou totalmente encoberto, afogado nas entranhas daquela mulher. Ela era mesmo perfeita.

Ela não gritava mais. Depois de e tornar parte de mim, nenhuma delas o fazia. Eu me pergunto se elas finalmente compreendiam.

Ela já não é mais Ela. Ela é parte de mim, e eu estou feliz por estarmos mais completos, pois ainda temos muito o que fazer. Agora vem a pior parte: a limpeza. Devo limpar tudo, colocar os restos em recipientes, e selá-los, para que o cheiro não denuncie sua presença. O que fazer com o que sobrou do corpo dela? Há um velho poço, que era usado antigamente e hoje foi deixado apenas como decoração em uma praça próxima. Talvez eu ache um momento para deixá-lo lá, caso a praça não seja muito movimentada. Seria engraçado ver as pessoas passando todos os dias diante do poço, sem a menor idéia dos segredos que ele guarda. E depois, sair em meu táxi.

Ela se foi, e eu procuro novamente. Só preciso de mais chances para me tornar perfeito.

Demônios

2008-12-18T18:59:00.000-08:00

Ela me beijou novamente.

Olhava-me com ternura. Todos os demônios em minha mente pareciam desaparecer em momentos como aquele.

Se não soubesse, diria até mesmo que me amava.

Ás vezes me permitia esta dúvida. Mas pouco depois percebia que estava sendo infantil, e tentava controlar meus sentimentos.

Mas é muito mais difícil quando ela me olha daquele jeito. Quando ela me olha nos olhos por alguns segundos antes de me dar um beijo profundo, quando fecha os olhos para me dar um beijo leve... eu me perco. É um vício. Uma coisa diferente de tudo, melhor e pior, perfeita e falsa. Assim como o que eu sinto.

Meu Deus. O que essa garota faz comigo? Certas noites não consigo tirar seus olhos azuis de minha mente, e quase digo seu nome. Ela é uma terapia, uma chuva leve, o vento nos cabelos, um sonho. Ela é a personificação da beleza e tem a bondade de andar por entre os homens.
Eu preciso me livrar dela, mas não posso.

Hoje, ao deixá-la em casa, pensei no que penso todas as noites: esta é a última vez. Mas não é. Nunca é. Eu preciso disso. Quando entrego o dinheiro a ela me sinto digno de pena, e quase me esqueço disto quando ela me dá um último e profundo beijo. Eu sempre soube que se podia pagar por sexo. Mas aquilo? Preferia jamais ter descoberto.

Demônios. Todas as concepções da palavra são algo ruim, e isto descreve perfeitamente o que penso. Não tenho coragem para enfrentar as conseqüências de nada do que devo fazer. Sou um dependente dela e sou um dependente do acaso. Sei que minha atitude é errada, e vejo mais claro quando estou na cama com minha esposa. Ao lado dela me sinto incapaz de dormir e me pego pensando na outra. Vou vê-la novamente, eu sei. Em certo nível, não o quero. Em todos os níveis sei que é um erro. Mas vou voltar a vê-la.

O mais rápido possível.

A música como motivo

2008-12-15T06:52:00.000-08:00

Houve uma espécie de silêncio.Talvez parecesse diferente por preceder o som que sairia dos auto-falantes do computador quase que instantaneamente.
O homem que movia o mouse, ao som da primeira nota, fez com o braço um movimento involuntário, que o impediu de clicar aonde queria.
Se viu, então, de pé. Ainda nos primeiros segundos da música, seu corpo se movia pela sala. Dançava.
Tentou desesperadamente parar. Não tinha sequer controle para se segurar em algo. As mãos se levantavam e as pernas se moviam. Até que se viu levado a pegar o casaco que havia deixado sobre a cadeira, abrir a porta, e sair.

Coisa complicada em uma história moderna

2008-12-08T06:52:00.000-08:00

- Vem aqui cara. Eu preciso te perguntar uma coisa meio complicada.

- Odeio essas coisas. Mas vai lá, fala.

- É o seguinte: você sabe aquela garota com quem você ficou por um tempo? A Luana?

- Sei, claro.

- Ela, pelo que tudo indica, quer ficar comigo agora.

- Amh.

- E eu queria saber se está tudo bem.

- É claro, tá tudo bem.

- Tem certeza?

- Tenho.

- Olha lá...

- É sério, tá tranqüilo.

- Sabe, seres humanos tem uma grande tendência a não admitir para os outros coisas que eles não admitiriam para eles mesmos.

- O quê!?

- Seres humanos...

- Não, eu ouvi, mas o que isso tem a ver?

- Acontece cara, que você não tem uma noção muito boa do quanto gosta daquela garota.

- E você acha que sabe mais disso que eu?

- Eu acho que quase todo mundo que te conhece sabe mais disso que você, na verdade. Mas isso é comum. às vezes as pessoas querem ser poupadas de certos constrangimentos, e fingem ser o que não são. daí você convence a si mesmo que na verdade não importou nada, e fala para os outros que não importou, mas inconscientemente você toma atitudes que indicam que você se importou.

- eu não tenho certeza se entendi tudo isso.

- Entendeu. Não precisa pensar tanto, você já sabe disso em algum lugar nessa sua cabeça.

- Mnh.

- Olha, é o seguinte: pensa sobre ela. Pensa sobre como ela te fez sentir, sobre o tempo que vocês ficaram juntos, mesmo que não tenham namorado mesmo, porquê os dois diziam que não queriam. eu mesmo lembro um dia em que a gente foi pra um bar, e no final da noite encontramos vocês dois se beijando em cima do capô de um carro... parecia que tinha sido romântico, embora ninguém tenha dito isso com medo de parecer feminino.

- Aquele dia foi bom mesmo...

- E é a minha lembrança. Agora imagine as suas, o que você passou com ela. Lembre-se de tudo, e me fala,(honestamente, pelamordedeus): você realmente não se importaria, não sentiria nada de ruim se eu ficasse com ela?

- ...

- Tá bom. Eu sentiria.

- Há. Eu sabia. Eu te avisei que era uma coisa complicada...

coisa romântica e antiga

2008-11-03T19:45:00.000-08:00

as mãos se apertavam, mas era como carícia.

sentados, sentindo como se o infinito se resumisse ao visível e a eternidade se resumisse àquele momento.

e ainda assim, presos à inescapável consciência de que o tempo se acabará. de que aquele momento não durará para sempre. de que até mesmo aquele sentimento provavelmente se transformará em algo diferente. de que talvez isso aconteça em pouco tempo.

mas porquê não aproveitar os momentos simples e valiosos? o prazer que se sente quando o sol, recém-nascido do horizonte, toca a pele do rosto em uma manhã fria.

o simplesmente se deitar, ao lado de alguém de quem se gosta, sentindo o calor e o toque de seu corpo, deixando que ele fale ao invés de exigir palavras?

Atenção, você está louco

2008-10-17T10:03:00.000-07:00

Por favor, ignore o elefante branco, e saia do seu quarto.

É recomendável fechar os olhos,para que os movimentos ondulatórios da porta não o confundam. E há algo muito importante aqui: não mate sua mãe, como essa voz em sua cabeça parece querer que você faça.

Com os olhos fechados, vá até onde você sabe que fica a porta, e procure o local aonde você sabe que fica a maçaneta. Ignore a textura gosmenta da mesma, e tenha sempre em mente que esse procedimento só deve ser efetuado caso a porta de seu quarto esteja fechada.

Pode abrir os olhos agora, mas esteja preparado para visões fora do comum. Não se preocupe, o quadro que surgiu, aparentemente do nada, bem no meio da parede da sala, não está te acompanhando com o olhar. E não tenha falsas esperanças. A queda da inflação e a finalização das obras do metrô não passsam de produtos de uma mente perturbada.

Continue andando até achar um animalzinho azul, peludo, com um rabo longo, que segura uma banana em sua ponta. É o telefone. Pegue a banana. Ele não resistirá, mas você não deve, em hipótese alguma, acariciá-lo.

Uma voz no telefone dirá "Queijo". Resista à repentina tentação de dizer "Queijo não! Batata." Diga o seguinte:

"Bom dia, eu acho que enlouqueci."

"Coma alcachofras.", é a resposta que você ouvirá. Responda com a frase "Estou tendo alucinações."

"Pode ser no sábado. Estarei no bar, com orelhinhas de mickey para que você me identifique.", responderá uma voz, desta vez, masculina. Responda "Estou vendo coisas, e ouvindo vozes."

"A vaca atravessou a floresta. A águia pousou. Sua mãe. Eu. Cheetos de bacon.", dirá a voz, com um curioso tom anasalado. Você deve responder a isto dizendo seu endereço. Diga também que esperará na porta de sua casa.

"Por fora ou por dentro?", perguntará a voz. Não responda, é uma pegadinha. Prepare-se para atravessar o jardim.

Atravessar o jardim pode ser mais fácil de olhos fechados, também. Afinal, quase ninguém se sente confortável com a presença de insetos gigantes(os quais você pode atravessar sem medo).

Pegue a chave do portão, e a coloque dentro da bolha verde-translúcida. O portão se abrirá. Saia, e sente-se na cabeça do búfalo.

Parabéns! Você conseguiu! Agora é só esperar. Não saia daí e, por favor, não coma este papel. Ele pode ser útil para outras pessoas.

Equilíbrio

2008-10-17T07:39:00.000-07:00

Ele acordou a 6 horas da manhã. Pensava em equilíbrio.

Não o equilíbrio referente a conseguir permanecer de pé sobre algo. Mas aquele que diz respeito a quão balanceada está sua vida.

Não existe uma filosofia que fala sobre isso? O quanto a vida deve ser equilibrada, em todos os aspectos? Deve-se dormir bem, se alimentar bem... mas será que o lazer não entra na equação?

Espremendo o travesseiro contra o rosto, ele pensava nisso. Afinal, de acordo com o óbvio, entre acordar de madrugada ( o que já consiste em tortura para quem gosta de aproveitar a noite, seja como for ), trabalhar 8 horas em algo monótono e repetitivo, sair sem ânimo pra nada, chegar em casa, assistir programas completamente imbecis na TV e dormir cedo novamente, não tem absolutamente nada de interessante. Cadê o equilíbrio?

O único problema da teoria era a parte que afirmava que também havia um equilíbrio entre o dinheiro que se ganha e o que se pode gastar.

Então ele se levantou, vestiu o uniforme, e passou a maior parte da tarde imaginando quantas outras pessoas usavam um uniforme parecido com aquele.

Ponto de vista moral

2008-10-15T12:39:00.000-07:00

Os delicados movimentos de seu pincel-adaga eram, apesar de suaves, perfeitos. A vontade, dona da mão que os realizava não hesitava ou refletia, seguindo cegamente o instinto, talvez irracional, que inexoravelmente se responsabilizava pela impressão de tais imagens na tela. O pintor, atingido por aquele instinto, pintava sem cessar, como se algum demônio houvesse se apossado de sua mente, delineando os firmes traços que deixavam sua arma para que formassem uma figura grotesca de seu espírito.
"Auto-retrato nu" era o nome no qual pensara, ainda enquanto pintava as cores de sua imoralidade. Criando semi-consciente um abjeto espelho no qual se refletiam as feridas de sua alma. Pobre cujo destino era pintar a si próprio, dando ao corpo físico o aspecto do moral, criando assim uma imagem grotesca, que, naquele momento, não era sequer capaz de observar, embora uma vaga idéia do que estava fazendo resvalasse por sua mente.
Finalmente, exausto, terminou sua obra. Sentou-se no banco mais próximo, encurvado exageradamente, deixando que o suor de seu rosto viesse a descansar no tecido de suas calças."Que tipo de entidade", se perguntou, "se apoderou de mim? E qual será o resultado do trabalho que me vi obrigado a fazer?". Não tinha a menor consciência a respeito da beleza da imagem, ou da falta dela. Não ousava ou saberia imaginar o resultado daquela experiência. Afinal, nunca havia, deliberadamente, desafiado quaisquer dogmas morais que conhecesse, embora admitisse que conhecia poucos e que, em geral, apenas fazia o que lhe agradasse, sem se preocupar muito com conceitos morais. Que imagem vê o inconseqüente ao fitar a própria alma?
Para este, a imagem era terrível demais. Ao levantar os olhos, viu algo com o que jamais saberia lidar. Ante a visão daqueles cabelos ralos, finos, brancos, das feridas que perpassavam o couro cabeludo, seu sangue pareceu congelar. Seu olho esquerdo era invadido por um verme, enquanto o direito era completamente preto, sem um vestígio sequer do azul ou do branco habituais. Os cortes em seu rosto, exibiam os ossos da face, e parte da mandíbula, sendo que os próprios ossos estavam rachados. Seus lábios praticamente não existiam, e em sua boca faltavam inúmeros dentes. A figura o retratava até os ombros, e era possível ver o sangue e os insetos nas feridas abertas em seu pescoço e a putrefação da carne de que consistia seu corpo abaixo dele. A camada de pele sobre o nariz era tão fina que chegava a ser translúcida, e as orelhas, incrivelmente vermelhas, sangravam por vários cortes. E o pintor gritou. Ao amanhecer ainda gritava, e jamais se recuperou do impacto causado por aquela imagem: a imagem formada pelas atitudes que lhe agradavam.

Metáfora

2008-10-05T06:34:00.000-07:00

- Sabe, eu nunca entendi bem. Talvez seja coisa da minha cabeça, já que ela me largou tão repentinamente, e sem nenhum motivo específico... simplesmente me deixou aqui, sozinho. “Várias coisas, ao longo de todo esse tempo”, ela disse. Eu acho que entendo, mas não é tão simples assim. Quer dizer, eu sempre achei que os nossos bons momentos haviam sido o suficiente para superar os ruins. Isso não é suficiente? Eu fui surpreendido, e não consegui reagir direito. Quer dizer, foi tanto tempo, que a vida sem ela, agora, ficou estranha. Não parece a mesma coisa. Olha, eu não estou te chateando?
- Não, não, está tudo bem.
- Viu? Eu jamais faria isso antigamente. Ficar desabafando no ouvido de alguém que eu nem sequer conheço. Mas de qualquer modo é muito desagradável e estranho e eu nem sei direito porquê estou fazendo isso. Ei, obrigado por ouvir. Não é qualquer um que faria isso com tanta tranqüilidade. Qual o seu nome?
- Metáfora.
- Metáfora?
- Sim.
- Bem... diferente, mas já vi piores. Você é muito paciente, viu?
(...)
- E silenciosa.
- Eu preciso dizer alguma coisa?
- Não, não, eu só imaginei que você diria.
- As pessoas fazem isso com freqüência.
- Bem... de qualquer modo, Metáfora, você já passou por essa situação antes? Perder alguém muito importante para você?
- Sabe, falando desse jeito você passa a impressão de que ela morreu.
- Não, credo, nem gosto de pensar nisso. Ela ainda é importante demais para mim.
- Entendo. Bem, não, eu nunca perdi ninguém, de nenhum dos dois jeitos. Mas imagino que seja uma sensação horrível.
- Você nunca amou alguém?
- Não exatamente. Mas acho que algumas pessoas já me amaram, e já vi alguns sofrerem... não é nada bom.
- E olha que você mesma nunca passou por isso.
- Eu não sou de ficar muito tempo parada sabe. Eu passo rápido pelos lugares, e às vezes deixo uma marca. Costumo a ficar mais na memória.
- Nossa.
(...)
- Metáfora, sabe de uma coisa? Eu estava tão distraído que nem prestei atenção em você. Mas olhando agora, você parece interessante mesmo.
- Obrigada...
(...)
- Você é bem na sua, não é?
- Ah, eu prefiro me manter em silêncio, sabe.
- É, eu prefiro falar... pelo menos ultimamente. Estou desabafando, entende.
- Sim.
- Então. Acho que um acontecimento desses mexe com a gente.
- Eu, quando fico muito triste, gosto de sair de casa, espairecer... ter alguns dias que valem a pena.
- Nisso você tem razão viu. Aonde você gosta de ir?
- Ah, gosto muito de livros e filmes... algumas músicas também. Me sinto confortável sabe.
- Imagino... Sabe, Metáfora, você é uma pessoa interessante mesmo, realmente. Meio enigmática, na minha opinião, mas talvez seja isso mesmo que te faz ser chamativa assim. Uma expressão matemática, e o pesquisador que não consegue resolvê-la.
- Já vi que você gostou mesmo de mim.
- Tudo bem pra você?
- Claro, sem problemas.
- Então vamos. Quero te mostrar algumas das minhas idéias.
- Vamos, claro. Adoro idéias.

O incrível dilema do cachorro que pensava

2008-08-31T19:57:00.000-07:00

Estava caído no chão, ainda sentindo a dor do chute que acabara de levar no estômago. Havia quebrado um copo alguns minutos antes, e agora pagava o preço. O chute, e a humilhação de ouvir: "Mau, muito mau".
Já devia ter se levantado, mas a dor acabou servindo de desculpa para refletir um pouco, deitado no chão.
Não agüentava mais aquela opressão, mas resistia, cabisbaixo, pois sabia que seria pior caso se voltasse contra seu opressor. Não enxergava, mas estava sendo derrotado, em parte, pela própria crença em sua incapacidade, crença arraigada em seu espírito desde sua infância, por castigos que, depois de seu crescimento, só serviram para incutir o ódio que ameaçava seu opressor, e o medo que o protegia.
Finalmente se levantou do chão da cozinha, e começou a se arrastar, rumo à sala.
A verdade, pensou enquanto o fazia, é que desejava liberdade. Apenas a possibilidade de viver sem que precisasse obedecer ordens o satisfaria. Mas essa possibilidade não existia, e ele vagava pela vida sob o peso da autoridade que definia o limite de seus passos, e das reprimendas invisíveis a que eram submetidos aqueles que quebravam as regras não escritas da vida em sociedade.
Foi até um outro cômodo e se deitou em algo que oferecesse mais conforto que o frio chão da cozinha, decidido a ficar ali o máximo que pudesse, até que ordens implícitas o obrigassem a se levantar novamente.

Alienação:

2008-08-17T22:52:00.000-07:00

"perturbação mental, na qual se registra uma anulação da personalidade individual."

Tudo bem, a palavra tem um bando de definições. Mas essa é aquela em que nos focaremos agora.

Tudo bem que o termo "perturbação mental", usado pelo cara que escreveu a definição na wikipédia, foi um pouco exagerado, mas o resto está em ordem. Se registra uma anulação da personalidade individual.

Ou seja: o alienado deixa de ser um cara, e passa a ser um povo. Ele não tem vontades individuais, ele têm a vontade que todo mundo têm. Ele compra da marca que todo mundo compra, escuta a música que todo mundo ouve, e gosta do que todo mundo gosta. É uma ovelha, em outras palavras.

Isso faz com que eu me pergunte: a ovelha negra realmente é ruim? É a ovelha que mais pensa no meio do grupo. As ovelhas normais reagem todas do mesmo jeito, às mesmas coisas, o que indica falta de criatividade e individualidade. Já as ovelhas negras pensam. É preciso ser um pouco diferente para se destacar do grupo. E ao contrário do que os racistas pensam, a ovelha negra não se destaca do grupo pela cor. Se ela fosse vermelha, e agisse do mesmo modo como o resto do grupo, ela seria só uma outra ovelha. Talvez as outras ovelhas estranhassem, mas isso não é hora pra esse assunto. O fato é que para que a ovelha se destaque do grupo, ela precisa pensar diferente. Talvez eu tenha levado a boa e velha metáfora das ovelhas longe demais, mas isso não vêm ao caso. Todos estão entendendo, não é?

Bem, mas acontece o seguinte: as ovelhas, por mais parecidas que sejam, não são iguais. Cada uma é uma ovelha diferente, com desejos diferentes, apesar de todas as semelhanças que a alienação faz que existam nas ovelhas.

Sim, cada ovelha têm suas idiossincrasias, suas peculiaridades, mas há um fator em comum que talvez não seja culpa da alienação, mas inerente ao ser humano. As pessoas querem ser diferentes.

Quantas vezes você já viu alguém perfeitamente normal, que se acha completamente diferente da média? Alguém que se acha completamente original, mas vai no McDonalds tomar uma coca todo dia, com seu tênis da nike? Bem, é claro que cada um têm suas diferenças, como eu já escrevi duas vezes ali em cima, mas alguns são menos alienados que outros.

O engraçado é que, quando a pessoa é mais pobre, burra, ou qualquer outro fator que denucie que ela é diferente para o lado desagradável, ela tende a querer se igualar. Nietzsche acreditava que um dos maiores motivos que a religião atraía pessoas era porquê elas gostavam de entrar em um ambiente aonde todos eram considerados iguais. Elas não eram piores do que os outros ali, embora o fossem fora dali. Pode ser que alguém mais esperto tomasse o emprego daquela ovelha, mas ali dentro, os dois valiam o mesmo. Acreditar que todos são iguais é reconfortante. Falso, mas gostoso.

Em outras palavras: pessoas gostam de se achar melhores. Se achar pior que os outros é péssimo. O ego de ninguém cresce assim, e as pessoas tendem mais a ficar deprimidas com a "injustiça” do mundo que a fazer qualquer coisa a respeito, pois a sensação de inferioridade muitas vezes vêm acompanhada da sensação de impotência. Seres humanos gostam de negar o fato de que alguns são melhores que os outros, pois podem ser acusados do terrível crime de não possuir modéstia, que, citando mais uma vez Nietzsche, é o pedido de desculpas do humilde por ser melhor que o outro.

Independente de quem ler esse texto, provavelmente há alguém que conheça que, na sua opinião, é mais inteligente que você, e você não gosta de admitir isso, nem para você mesmo. Do mesmo modo, provavelmente você conhece alguém mais burro que você, mas embora isso não seja algo que te entristeça, você dificilmente diria isso para esta pessoa. Não por ela, mas porquê os outros veriam você como alguém que se acha melhor que os outros, independente de você ter razão ou não. As pessoas se sentem intimidadas por qualquer um melhor que elas, e não gostam que qualquer um diga “eu sou melhor que você”, ainda que seja verdade. É claro que há alguns diferentes quanto à isso, o que é bom, mas esse é o padrão.

Isso provavelmente é algo da espécie. No fundo, todo ser humano sabe que tem mais chances de procriar ( leia-se: transar )se for o melhor da turma. O mesmo vale para todos as outras coisas que as pessoas fazem, embora alguns acreditem que no fundo, o motivo que leva o ser humano a tudo é o sexo, mas isso não vêm ao caso também, ao menos não agora.

Eu, pessoalmente, acredito que as ovelhas brancas não sejam exatamente estúpidas. Afinal, ovelhas brancas têm algumas filhas de lã negra, e vice-versa. Os genes têm que vir de algum lugar, e é bem provável que a alienação (ou falta dela) seja algo que surge durante a vida. Com a criação, gosto pelas coisas certas e etc. Não acredito que o cérebro de alguém venha muito mais preparado que o de outra pessoa (acredito que possa acontecer, mas que não seja freqüente o suficiente para ser causa de um comportamento tão comum). O que faz a diferença são algumas escolhas. Todos sabem que ser diferente dá trabalho. Alguns estão dispostos, outros não, outros sequer pensam no assunto.

Não sei exatamente aonde queria chegar com este texto, mas acho que estou ao menos perto de lá, e posso confortavelmente parar por aqui. Afinal, não deve ser tão surpreendente um final um pouco diferente para um texto como esse.

bonsai

Gire

2008-08-16T10:26:00.000-07:00

- Cara.

- !!!.

- Ei, calma, eu só quero fazer uma pergunta...

- O quê? (totalmente na defensiva)

- O que você está fazendo?

- Porquê?

- Olha, eu sei que parece uma intromissão, e talvez seja mesmo, mas você tem que admitir que um cara sentado no chão com as pernas entrelaçadas, no meio da praça, fazendo um movimento circular com o tronco, chama um pouco de atenção. Você podia inclusive parar de fazer isso enquanto a gente conversa.

- Porquê? Te incomoda?

- Bem, um pouco.

- Mas me agrada. Porquê o que te incomoda é mais importante que o que me agrada?

- Não é exatamente isso. O fato é que, se você parar, me agrada, e não te incomoda. E um agradado e nenhum incomodado, é melhor que um agradado e um incomodado.

- Como você sabe que não me incomoda?

- Ah, vai dizer que você se sente incomodado sempre que não está sentado no chão, girando? Sua vida deve ser uma bosta!

- Ah. Você venceu.

- Obrigado. Mas, olha, não pude deixar de notar que você continua girando.

- É que eu tive uma idéia melhor.

- Pois não?

- Senta ao meu lado e gira também. É agradável, e se você se movimentar junto comigo, em relação ao seu movimento, eu vou parecer parado. Além disso eu nunca tive uma companhia para girar...

- Ah, cara, nem parece agradável.

- Ah, quê isso! É muito bom. Você nunca tentou e não tem como saber. Aposto que está só com medo do que as pessoas vão pensar se te virem girando no chão da praça.

- Não sei... você sabe, o que te agrada pode não me agradar. Eu posso achar toda essa giração terrível.

- Ou pode achar ótima! Tenta, ué! O que custa? Se você não gostar, você pára. Afinal de contas, você não precisa continuar fazendo só porquê eu gosto. Ignore esse povo olhando! Se você veio falar comigo, é porquê você já é um pouco diferente deles... aproveita a chance.

- ... Tudo bem! Vamos lá. Pronto. As pernas são assim né?

- Exato.

- Beleza.

- Girar o tronco é meio cansativo no início, mas você pega o jeito.

- De onde foi que você tirou isso?

- Ah, foi meio instintivo. Um dia eu me sentei com as pernas desse jeito, e acabei girando o resto do corpo por instinto. Depois de um tempo, descobri que essa praça era o lugar mais gostoso para se fazer isso.

- Bacana... é até legal mesmo.

- Eu não disse? Imagina se você não tivesse tentado...

- Pois é... sabe de uma coisa? Eu acho que isso é até mais amplo.

- Como assim?

- Essa conversa.

- Mais ampla?

- É.

- Tipo o quê?

- Ah... não sei explicar... outro dia a gente fala sobre isso.

- Ok... mas continua girando!

Reflexos

2008-08-15T23:16:00.000-07:00

Blogs são criaturas flexíveis.

Apesar de este blog ser bem antigo, eu nunca mantive o hábito de escrever nele com muita freqüência. Isto exige certas coisas.

Para começar: o blog deve mostrar ou dizer algo. Pode mostrar os contos, poemas, notícias, ou até mesmo a vida pessoal do criador, ou dizer as opiniões do autor sobre essas mesmas coisas que foram publicadas em outros lugares.

Eu não tenho o hábito de assistir TV, não acompanho notícias, não costumo a fazer fofocas, e se fizesse, obviamente não o faria aqui. Coloco meus contos numa comunidade do orkut e estou fazendo um site pra isso, além de deixálos mais bem colocados nos google docs e estar pensando em voltar a usar o google groups que eu criei e está parado. Mas o groups tem o sério problema de que muitos têm preguiça de usá-lo.

Fora isso, eu acho que usar um blog só pra dizer como é minha vida, é narcisismo, carência, ou algum outro problema.

Não sobra muito, não é?

O fato é que quem escreve em um blog também pode apenas refletir sobre algo. Escrever seus pensamentos sobre certos acontecimentos, numa espécie de jornal subjetivo, o qual o autor quer compartilhar com outros. Para isso, podem existir vários motivos.

Saco cheio, viver com pessoas que não entendem muito bem, liberdade de expressão, pode-se fazer sozinho, ninguém vai interromper o fluir do pensamento... várias. Mas tudo inclui querer mostrar aos outros algo. Seja por curiosidade a respeito da reação, seja para divulgar algo ou para chamar a atenção, o objetivo é se mostrar.

É o que eu estava pensando, agora que resolvi me perguntar do porquê eu estou escrevendo um blog, e que diabos eu vou colocar nele.

O que veio à cabeça mais imediatamente foi: ajuda a articular as idéias. Escrever ajuda a aprender em um processo semelhante ao que leva quem ensina a aprender um pouco mais. Você acaba pensando mais sobre o assunto. E não é difícil se sentir curioso a respeito das opiniões de outros sobre algo que você fez.

Mas ampliando um pouco a discussão: você, que está lendo isso, acredita que todas as suas ações têm alguma justificativa? E eu estou falando de justificativas mais elaboradas, nada de "Porquê eu gosto.". Eu duvido disso. E acredito também que boa parte dos comportamentos estranhos que, por vezes, nos parecem incompreensíveis, nascem nesse "gostar" incomum. Todo mundo gosta de alguma coisa da qual, na verdade, não têm tanta certeza se deveria gostar.

Ah, eu tinha esquecido do meu outro problema. Quando eu desembesto a escrever, eu acabo me perdendo no assunto, e fazendo um texto ficar longo demais. Este aqui ainda têm taaantas "innerlines" que acho que vou deixar pra falar delas depois. Eu tô com sono também.

Não reclamem. Através desse texto eu duvido que vocês ficaram sabendo as motivações por trás desse blog, de qualquer modo.

Bonsai.